Prevod
Nekoč je živel mlinar, ki je s svojo ženo srečno živel. Imela sta denar in imetje in njuno blagostanje je iz leta v leto raslo. Toda nesreča pride čez noč: kakor je njuno bogastvo raslo, tako je potem iz leta v leto kopnelo, dokler ni mlinar nazadnje komaj še lahko rekel, da je mlin, v katerem je živel, njegova last. Bil je poln gorja in ko je po celodnevnem delu legel, ni našel miru, temveč se je ves zaskrbljen premetaval po postelji. Nekega jutra je vstal še pred zoro, šel na prosto in si mislil, da mu bo tako lažje pri srcu. Ko je stopal po mlinskem jezu, je ravno posijal prvi sončni žarek in v ribniku je zaslišal pljuskanje. Obrnil se je in zagledal lepo žensko, ki se je počasi dvigala iz vode. Dolgi lasje, ki jih je z nežnimi rokami držala nad rameni, so ji na obeh straneh padali navzdol in zakrivali njeno belo telo. Takoj je spoznal, da je to vodna vila iz ribnika, in od strahu ni vedel, ali naj zbeži ali ostane. Toda vila je spregovorila z blagim glasom, ga poklicala po imenu in vprašala, zakaj je tako žalosten. Mlinar sprva ni mogel izustiti besede, ko pa jo je slišal tako prijazno govoriti, se je opogumil in ji povedal, da je nekoč živel v sreči in bogastvu, zdaj pa je tako reven, da ne ve več, kaj naj stori. »Nikar ne skrbi,« je odgovorila vodna vila, »napravila te bom bogatejšega in srečnejšega, kot si bil kdaj prej, le obljubiti mi moraš, da mi boš dal, kar se je pravkar rodilo v tvoji hiši.« — »Kaj drugega bi to moglo biti,« si je mislil mlinar, »kot psiček ali mucek?« In obljubil ji je, kar je zahtevala. Vodna vila se je spet potopila v vodo, on pa je potolažen in dobre volje pohitel proti mlinu. Še preden je prišel do njega, je skozi hišna vrata stopila dekla in mu zaklicala, naj se veseli, saj mu je žena rodila sinčka. Mlinar je obstal, kakor da bi vanj udarila strela; takoj je sprevidel, da je zahrbtna vodna vila to vedela in ga prevarala. S povešeno glavo je stopil k ženini postelji in ko ga je vprašala: »Zakaj se ne veseliš lepega fantka?«, ji je povedal, kaj se mu je zgodilo in kaj je obljubil vodni vili. »Kaj mi pomagata sreča in bogastvo,« je dodal, »če moram izgubiti svojega otroka? Toda kaj naj storim?« Tudi sorodniki, ki so prišli voščit srečo, mu niso vedeli svetovati.
Medtem se je sreča vrnila v mlinarjevo hišo. Vse, česar se je lotil, mu je uspelo; zdelo se je, kakor da se skrinje in zaboji polnijo sami od sebe in da se denar v omari čez noč množi. Ni minilo dolgo, pa je bil bogatejši kot kdaj prej. A ni se mogel brezskrbno veseliti: obljuba, ki jo je dal vodni vili, mu je mučila srce. Kadar koli je šel mimo ribnika, ga je bilo strah, da se bo prikazala in ga spomnila na njegov dolg. Dečku ni dovolil niti blizu vode. »Varuj se,« mu je govoril, »če se dotakneš vode, se bo iz nje iztegnila roka, te zgrabila in potegnila v globino.« Toda leta so minevala in vodna vila se ni več pokazala, zato se je mlinar začel pomirjati.
Deček je zrasel v mladeniča in šel za vajenca k lovcu. Ko se je izučil in postal spreten lovec, ga je vaški gospod vzel v svojo službo. V vasi je živelo lepo in zvesto dekle, ki je bilo lovcu všeč, in ko je njegov gospod to opazil, mu je podaril hišico. Poročila sta se, živela mirno in srečno ter se iz vsega srca ljubila.
Nekoč je lovec zasledoval srno. Ko je žival iz gozda zavila na odprto polje, se je pognal za njo in jo nazadnje s strelom podrl. Ni opazil, da je blizu nevarnega ribnika, in ko je živali odstranil drobovje, je stopil k vodi, da bi si umil okrvavljene roke. A komaj jih je potopil vanjo, se je iz vode dvignila vodna vila, ga smeje objela z mokrimi rokami in ga tako naglo potegnila v globino, da so se valovi sklenili nad njim.
Ko se je zvečerilo in lovca še ni bilo domov, je njegovo ženo obšla tesnoba. Odpravila se ga je iskat, in ker ji je pogosto pripovedoval, da se mora varovati vodne vile in si ne sme drzniti v bližino ribnika, je že slutila, kaj se je zgodilo. Pohitela je k vodi, in ko je na bregu našla njegovo lovsko torbo, ni mogla več dvomiti o nesreči. Tarnala je in si lomila roke ter svojega ljubega klicala po imenu, a zaman. Pohitela je na drugo stran ribnika in ga znova klicala; vodno vilo je zmerjala s hudimi besedami, toda odgovora ni bilo. Vodna gladina je ostala mirna, le polovični lunin obraz je negibno zrl vanjo.
Uboga žena ni zapustila ribnika. S hitrimi koraki, brez oddiha in počitka, ga je vedno znova obkrožala, včasih molče, včasih z glasnim krikom, včasih s tihim ihtenjem. Nazadnje so ji pošle moči: zgrudila se je na tla in utonila v globok spanec. Kmalu je začela sanjati.
V strahu se je vzpenjala med velikimi skalami; trnje in ovijalke so se ji zapletali okrog nog, dež ji je bičal obraz in veter ji je mršil dolge lase. Ko je dosegla vrh, se ji je odprl povsem drugačen pogled. Nebo je bilo modro, zrak blag, tla so se položno spuščala in na zeleni trati, posejani s pisanim cvetjem, je stala snažna kočica. Stopila je k njej in odprla vrata; v njej je sedela belolasa starka in ji prijazno pomignila. V tistem trenutku se je uboga žena zbudila. Danilo se je že in takoj je sklenila slediti sanjam. S težavo se je povzpela na goro in vse je bilo tako, kakor je videla ponoči. Starka jo je prijazno sprejela in ji pokazala stol, naj sede nanj. »Gotovo te je doletela nesreča,« je rekla, »da si poiskala mojo samotno kočico.« Žena ji je v solzah povedala, kaj se ji je zgodilo. »Potolaži se,« je rekla starka, »pomagala ti bom. Tu imaš zlat glavnik. Počakaj, da vzide polna luna, potem pojdi k ribniku, sedi na breg in si s tem glavnikom razčeši dolge črne lase. Ko končaš, ga položi na breg in videla boš, kaj se bo zgodilo.«
Žena se je vrnila, toda čas do polne lune se ji je počasi vlekel. Nazadnje se je na nebu prikazal svetli kolobar; tedaj je odšla k ribniku, sedla in si z zlatim glavnikom razčesala dolge črne lase, ko pa je končala, ga je položila ob rob vode. Kmalu je v globini završalo, dvignil se je val, se prikotalil k bregu in odnesel glavnik s seboj. Komaj je imel glavnik čas potoniti na dno, se je vodna gladina razprla in iz nje se je dvignila lovčeva glava. Ni spregovoril, le žalostno je gledal svojo ženo. V istem trenutku je prihrumel drugi val in prekril moževo glavo. Vse je izginilo, ribnik je bil spet miren kakor prej in na njem je sijal le obraz polne lune.
Neutolažljiva se je žena vrnila domov, toda sanje so ji spet pokazale starkino kočico. Naslednje jutro se je znova odpravila na pot in modri ženi potožila svoje gorje. Starka ji je dala zlato piščal in rekla: »Počakaj, da se vrne polna luna, potem vzemi to piščal, sedi na breg, zaigraj nanjo lepo pesem in ko končaš, jo položi na pesek; videla boš, kaj se bo zgodilo.«
Žena je storila, kakor ji je naročila starka. Komaj je piščal ležala na pesku, je v globini završalo: dvignil se je val, pripljuskal k bregu in odnesel piščal s seboj. Kmalu zatem se je voda razprla in iz nje se ni dvignila le moževa glava, temveč njegovo telo vse do pasu. Poln hrepenenja je iztegnil roke k njej, toda prihrumel je drugi val, ga prekril in spet potegnil v globino.
»Oh, kaj mi pomaga,« je rekla nesrečnica, »da svojega ljubega zagledam, če ga moram spet izgubiti.« Žalost ji je znova napolnila srce, toda sanje so jo še tretjič pripeljale v starkino hišo. Odpravila se je na pot in modra žena ji je dala zlat kolovrat, jo potolažila in rekla: »Ni še vse opravljeno. Počakaj, da pride polna luna, potem vzemi kolovrat, sedi na breg in napredi poln motek. Ko končaš, postavi kolovrat tik ob vodo in videla boš, kaj se bo zgodilo.«
Žena je natančno izpolnila vsa navodila. Brž ko se je pokazala polna luna, je odnesla zlati kolovrat na breg in marljivo predla, dokler ni porabila vsega lanu in je bil motek poln niti. A komaj je kolovrat postavila ob vodo, je v globini završalo še silneje kot prej; pridrvel je mogočen val in ga odnesel s seboj. Takoj zatem sta se z vodnim curkom dvignila iz vode moževa glava in vse njegovo telo. Naglo je skočil na breg, prijel ženo za roko in zbežal z njo. Toda komaj sta se nekoliko oddaljila, se je ves ribnik s strašnim hrumenjem dvignil in se z divjo silo razlil po širnem polju. Bežeča sta že gledala smrti v oči, ko je žena v strahu poklicala starko na pomoč, in v tistem trenutku sta se spremenila: ona v krastačo, on v žabo. Povodenj, ki ju je dosegla, ju ni mogla ubiti, a ju je ločila in odnesla daleč stran.
Ko je voda odtekla in sta se oba spet dotaknila suhih tal, sta znova dobila človeško podobo. Toda nihče od njiju ni vedel, kje je ostal drugi; znašla sta se med tujimi ljudmi, ki niso poznali njune domovine. Med njima so ležale visoke gore in globoke doline. Da sta se lahko preživljala, sta morala pasti ovce. Dolga leta sta vodila svoje črede po poljih in gozdovih, polna žalosti in hrepenenja.
Ko je pomlad spet vzbrstela iz zemlje, sta nekega dne oba odšla s svojima čredama na pašo in naključje je hotelo, da sta šla drug drugemu naproti. On je na daljnem gorskem pobočju zagledal čredo in pognal svoje ovce v tisto smer. Srečala sta se v dolini, a se nista prepoznala; vendar sta bila vesela, da nista več tako sama. Odtlej sta vsak dan pasla svoji čredi drug ob drugem. Nista veliko govorila, a jima je bilo lažje pri srcu. Nekega večera, ko je na nebu sijala polna luna in so ovce že počivale, je pastir iz torbe vzel piščal in zaigral lepo, a žalostno pesem. Ko je končal, je opazil, da pastirica bridko joka. »Zakaj jokaš?« jo je vprašal. »Oh,« je odgovorila, »tako je sijala polna luna tudi takrat, ko sem zadnjič zaigrala to pesem na piščal in se je iz vode prikazala glava mojega ljubega.« Pogledal jo je in zazdelo se mu je, kakor da mu je z oči padla koprena: prepoznal je svojo ljubljeno ženo. In ko ga je pogledala še ona in mu je luna osvetlila obraz, ga je tudi sama prepoznala. Objela sta se in poljubila, in ali sta bila presrečna, ni treba nikomur spraševati.
Izvirnik
Ein Märchen der Brüder Grimm
Es war einmal ein Müller, der führte mit seiner Frau ein vergnügtes Leben. Sie hatten Geld und Gut, und ihr Wohlstand nahm von Jahr zu Jahr noch zu. Aber Unglück kommt über Nacht: wie ihr Reichtum gewachsen war, so schwand er von Jahr zu Jahr wieder hin, und zuletzt konnte der Müller kaum noch die Mühle, in der er saß, sein Eigentum nennen. Er war voll Kummer, und wenn er sich nach der Arbeit des Tages niederlegte, so fand er keine Ruhe, sondern wälzte sich voll Sorgen in seinem Bett. Eines Morgens stand er schon vor Tagesanbruch auf, ging hinaus ins Freie und dachte, es sollte ihm leichter ums Herz werden. Als er über dem Mühldamm dahinschritt, brach eben der erste Sonnenstrahl hervor, und er hörte in dem Weiher etwas rauschen. Er wendete sich um und erblickte ein schönes Weib, das sich langsam aus dem Wasser erhob. Ihre langen Haare, die sie über den Schultern mit ihren zarten Händen gefaßt hatte, flossen an beiden Seiten herab und bedeckten ihren weißen Leib. Er sah wohl, daß es die Nixe des Teichs war, und wußte vor Furcht nicht, ob er davongehen oder stehen bleiben sollte. Aber die Nixe ließ ihre sanfte Stimme hören, nannte ihn bei Namen und fragte, warum er so traurig wäre. Der Müller war anfangs verstummt, als er sie aber so freundlich sprechen hörte, faßte er sich ein Herz und erzählte ihr, daß er sonst in Glück und Reichtum gelebt hätte, aber jetzt so arm wäre, daß er sich nicht zu raten wüßte. "Sei ruhig," antwortete die Nixe, "ich will dich reicher und glücklicher machen, als du je gewesen bist, nur mußt du mir versprechen, daß du mir geben willst, was eben in deinem Hause jung geworden ist." - "Was kann das anders sein," dachte der Müller, "als ein junger Hund oder ein junges Kätzchen?" und sagte ihr zu, was sie verlangte. Die Nixe stieg wieder in das Wasser hinab, und er eilte getröstet und gutes Mutes nach seiner Mühle. Noch hatte er sie nicht erreicht, da trat die Magd aus der Haustüre und rief ihm zu, er sollte sich freuen, seine Frau hätte ihm einen kleinen Knaben geboren. Der Müller stand wie vom Blitz gerührt, er sah wohl, daß die tückische Nixe das gewußt und ihn betrogen hatte. Mit gesenktem Haupt trat er zu dem Bett seiner Frau, und als sie ihn fragte: "Warum freust du dich nicht über den schönen Knaben?" so erzählte er ihr, was ihm begegnet war, und was für ein Versprechen er der Nixe gegeben hatte. "Was hilft mir Glück und Reichtum," fügte er hinzu, "wenn ich mein Kind verlieren soll? aber was kann ich tun?" Auch die Verwandten, die herbeigekommen waren, Glück zu wünschen, wußten keinen Rat.
Indessen kehrte das Glück in das Haus des Müllers wieder ein. Was er unternahm, gelang, es war, als ob Kisten und Kasten von selbst sich füllten und das Geld im Schrank über Nacht sich mehrte. Es dauerte nicht lange, so war sein Reichtum größer als je zuvor. Aber er konnte sich nicht ungestört darüber freuen: die Zusage, die er der Nixe getan hatte, quälte sein Herz. Sooft er an dem Teich vorbeikam, fürchtete er, sie möchte auftauchen und ihn an seine Schuld mahnen. Den Knaben selbst ließ er nicht in die Nähe des Wassers. "Hüte dich," sagte er zu ihm, "wenn du das Wasser berührst, so kommt eine Hand heraus, hascht dich und zieht dich hinab." Doch als Jahr auf Jahr verging und die Nixe sich nicht wieder zeigte, so fing der Müller an sich zu beruhigen.
Der Knabe wuchs zum Jüngling heran und kam bei einem Jäger in die Lehre. Als er ausgelernt hatte und ein tüchtiger Jäger geworden war, nahm ihn der Herr des Dorfes in seine Dienste. In dem Dorf war ein schönes und treues Mädchen, das gefiel dem Jäger, und als sein Herr das bemerkte, schenkte er ihm ein kleines Haus; die beiden hielten Hochzeit, lebten ruhig und glücklich und liebten sich von Herzen.
Einstmals verfolgte der Jäger ein Reh. Als das Tier aus dem Wald in das freie Feld ausbog, setzte er ihm nach und streckte es endlich mit einem Schuß nieder. Er bemerkte nicht, daß er sich in der Nähe des gefährlichen Weihers befand, und ging, nachdem er das Tier ausgeweidet hatte, zu dem Wasser, um seine mit Blut befleckten Hände zu waschen. Kaum aber hatte er sie hineingetaucht, als die Nixe emporstieg, lachend mit ihren nassen Armen ihn umschlang und so schnell hinabzog, daß die Wellen über ihm zusammenschlugen.
Als es Abend war und der Jäger nicht nach Haus kam, so geriet seine Frau in Angst. Sie ging aus, ihn zu suchen, und da er ihr oft erzählt hatte, daß er sich vor den Nachstellungen der Nixe in acht nehmen müßte und nicht in die Nähe des Weihers sich wagen dürfte, so ahnte sie schon, was geschehen war. Sie eilte zu dem Wasser, und als sie am Ufer seine Jägertasche liegen fand, da konnte sie nicht länger an dem Unglück zweifeln. Wehklagend und händeringend rief sie ihren Liebsten mit Namen, aber vergeblich: sie eilte hinüber auf die andere Seite des Weihers, und rief ihn aufs neue: sie schalt die Nixe mit harten Worten, aber keine Antwort erfolgte. Der Spiegel des Wassers blieb ruhig, nur das halbe Gesicht des Mondes blickte unbeweglich zu ihr herauf.
Die arme Frau verließ den Teich nicht. Mit schnellen Schritten, ohne Rast und Ruhe, umkreiste sie ihn immer von neuem, manchmal still, manchmal einen heftigen Schrei ausstoßend, manchmal in leisem Wimmern. Endlich waren ihre Kräfte zu Ende: sie sank zur Erde nieder und verfiel in einen tiefen Schlaf. Bald überkam sie ein Traum.
Sie stieg zwischen großen Felsblöcken angstvoll aufwärts; Dornen und Ranken hakten sich an ihre Füße, der Regen schlug ihr ins Gesicht und der Wind zauste ihr langes Haar. Als sie die Anhöhe erreicht hatte, bot sich ein ganz anderer Anblick dar. Der Himmel war blau, die Luft mild, der Boden senkte sich sanft hinab und auf einer grünen, bunt beblümten Wiese stand eine reinliche Hütte. Sie ging darauf zu und öffnete die Türe, da saß eine Alte mit weißen Haaren, die ihr freundlich winkte. In dem Augenblick erwachte die arme Frau. Der Tag war schon angebrochen, und sie entschloß sich gleich, dem Traume Folge zu leisten. Sie stieg mühsam den Berg hinauf, und es war alles so, wie sie es in der Nacht gesehen hatte. Die Alte empfing sie freundlich und zeigte ihr einen Stuhl, auf den sie sich setzen sollte. "Du mußt ein Unglück erlebt haben," sagte sie, "weil du meine einsame Hütte aufsuchst." Die Frau erzählte ihr unter Tränen, was ihr begegnet war. "Tröste dich," sagte die Alte, "ich will dir helfen: da hast du einen goldenen Kamm. Harre, bis der Vollmond aufgestiegen ist, dann geh zu dem Weiher, setze dich am Rand nieder und strähle dein langes schwarzes Haar mit diesem Kamm. Wenn du aber fertig bist, so lege ihn am Ufer nieder, und du wirst sehen, was geschieht."
Die Frau kehrte zurück, aber die Zeit bis zum Vollmond verstrich ihr langsam. Endlich erschien die leuchtende Scheibe am Himmel, da ging sie hinaus an den Weiher, setzte sich nieder und kämmte ihre langen schwarzen Haare mit dem goldenen Kamm, und als sie fertig war, legte sie ihn an den Rand des Wassers nieder. Nicht lange, so brauste es aus der Tiefe, eine Welle erhob sich, rollte an das Ufer und führte den Kamm mit sich fort. Es dauerte nicht länger, als der Kamm nötig hatte, auf den Grund zu sinken, so teilte sich der Wasserspiegel, und der Kopf des Jägers stieg in die Höhe. Er sprach nicht, schaute aber seine Frau mit traurigen Blicken an. In demselben Augenblick kam eine zweite Welle herangerauscht und bedeckte das Haupt des Mannes. Alles war verschwunden, der Weiher lag so ruhig wie zuvor, und nur das Gesicht des Vollmondes glänzte darauf.
Trostlos kehrte die Frau zurück, doch der Traum zeigte ihr die Hütte der Alten. Abermals machte sie sich am nächsten Morgen auf den Weg und klagte der weisen Frau ihr Leid. Die Alte gab ihr eine goldene Flöte und sprach: "Harre, bis der Vollmond wiederkommt, dann nimm diese Flöte, setze dich an das Ufer, blas ein schönes Lied darauf, und wenn du damit fertig bist, so lege sie auf den Sand; du wirst sehen, was geschieht."
Die Frau tat, wie die Alte gesagt hatte. Kaum lag die Flöte auf dem Sand, so brauste es aus der Tiefe: eine Welle erhob sich, zog heran, und führte die Flöte mit sich fort. Bald darauf teilte sich das Wasser, und nicht bloß der Kopf, auch der Mann bis zur Hälfte des Leibes stieg hervor. Er breitete voll Verlangen seine Arme nach ihr aus, aber eine zweite Welle rauschte heran, bedeckte ihn und zog ihn wieder hinab.
"Ach, was hilft es mir," sagte die Unglückliche, "daß ich meinen Liebsten nur erblicke, um ihn wieder zu verlieren." Der Gram erfüllte aufs neue ihr Herz, aber der Traum führte sie zum drittenmal in das Haus der Alten. Sie machte sich auf den Weg, und die weise Frau gab ihr ein goldenes Spinnrad, tröstete sie und sprach: "Es ist noch nicht alles vollbracht, harre bis der Vollmond kommt, dann nimm das Spinnrad, setze dich an das Ufer und spinn die Spule voll, und wenn du fertig bist, so stelle das Spinnrad nahe an das Wasser, und du wirst sehen, was geschieht."
Die Frau befolgte alles genau. Sobald der Vollmond sich zeigte, trug sie das goldene Spinnrad an das Ufer und spann emsig, bis der Flachs zu Ende und die Spule mit dem Faden ganz angefüllt war. Kaum aber stand das Rad am Ufer, so brauste es noch heftiger als sonst in der Tiefe des Wassers, eine mächtige Welle eilte herbei und trug das Rad mit sich fort. Alsbald stieg mit einem Wasserstrahl der Kopf und der ganze Leib des Mannes in die Höhe. Schnell sprang er ans Ufer, faßte seine Frau an der Hand und entfloh. Aber kaum hatten sie sich eine kleine Strecke entfernt, so erhob sich mit entsetzlichem Brausen der ganze Weiher und strömte mit reißender Gewalt in das weite Feld hinein. Schon sahen die Fliehenden ihren Tod vor Augen, da rief die Frau in ihrer Angst die Hilfe der Alten an, und in dem Augenblick waren sie verwandelt, sie in eine Kröte, er in einen Frosch. Die Flut, die sie erreicht hatte, konnte sie nicht töten, aber sie riß sie beide voneinander und führte sie weit weg.
Als das Wasser sich verlaufen hatte und beide wieder den trocknen Boden berührten, so kam ihre menschliche Gestalt zurück. Aber keiner wußte, wo das andere geblieben war; sie befanden sich unter fremden Menschen, die ihre Heimat nicht kannten. Hohe Berge und tiefe Täler lagen zwischen ihnen. Um sich das Leben zu erhalten, mußten beide die Schafe hüten. Sie trieben lange Jahre ihre Herden durch Feld und Wald und waren voll Trauer und Sehnsucht.
Als wieder einmal der Frühling aus der Erde hervorgebrochen war, zogen beide an einem Tag mit ihren Herden aus, und der Zufall wollte, daß sie einander entgegenzogen. Er erblickte an einem fernen Bergesabhang eine Herde und trieb seine Schafe nach der Gegend hin. Sie kamen in einem Tal zusammen, aber sie erkannten sich nicht, doch freuten sie sich, daß sie nicht mehr so einsam waren. Von nun an trieben sie jeden Tag ihre Herde nebeneinander: sie sprachen nicht viel, aber sie fühlten sich getröstet. Eines Abends, als der Vollmond am Himmel schien und die Schafe schon ruhten, holte der Schäfer die Flöte aus seiner Tasche und blies ein schönes, aber trauriges Lied. Als er fertig war, bemerkte er, daß die Schäferin bitterlich weinte. "Warum weinst du?" fragte er. "Ach," antwortete sie, "so schien auch der Vollmond, als ich zum letztenmal dieses Lied auf der Flöte blies und das Haupt meines Liebsten aus dem Wasser hervorkam." Er sah sie an, und es war ihm, als fiele eine Decke von den Augen, er erkannte seine liebste Frau: und als sie ihn anschaute und der Mond auf sein Gesicht schien, erkannte sie ihn auch. Sie umarmten und küßten sich, und ob sie glückselig waren, braucht keiner zu fragen.
