Prevod
Gora in dolina se ne srečata, ljudje pa se, zlasti dobri in hudobni. Tako sta se nekoč na popotovanju srečala čevljar in krojač. Krojač je bil majhen, čeden možiček, vedno vesel in dobre volje. Ko je zagledal čevljarja, ki je prihajal z nasprotne strani, in po njegovi popotni torbi spoznal, katere obrti je, mu je zaklical posmehljivo pesmico:
»Šiv mi zašij, dreto povij, s smolo jo namaži zdaj, žebelj trdno zabij vanj.« Čevljar pa ni prenesel nobene šale. Nakremžil se je, kakor da bi pil kis, in že je hotel krojačka zgrabiti za ovratnik. Toda možiček se je zasmejal, mu ponudil svojo steklenico in rekel: »Saj ni bilo mišljeno zlobno. Popij malo in pogoltni jezo.« Čevljar je krepko potegnil in nevihta na njegovem obrazu se je začela polegati. Krojaču je vrnil steklenico in dejal: »Dobro sem ji dal vetra. Ljudje radi govorijo o tem, koliko kdo popije, o veliki žeji pa ne. Bi hodila skupaj?« »Meni je prav,« je odgovoril krojač, »če le hočeš v veliko mesto, kjer dela ne manjka.« »Prav tja sem bil tudi jaz namenjen,« je odgovoril čevljar. »V majhnem zakotju ni kaj zaslužiti, na deželi pa ljudje tako ali tako raje hodijo bosi.« In tako sta šla skupaj naprej ter postavljala nogo pred nogo kakor podlasici v snegu.
Časa sta imela oba na pretek, hrane pa komaj za pod zob. Kadar sta prišla v mesto, sta hodila od mojstra do mojstra in pozdravljala stan. Ker je bil krojaček tako svež in živahen in je imel tako lepa rdeča lica, mu je vsak rad kaj dal; če pa mu je bila sreča posebno naklonjena, mu je mojstrova hči na hišnem pragu za popotnico pritisnila še poljub. Ko se je spet srečal s čevljarjem, je imel v svoji culici vedno več. Čemerni čevljar se je kislo držal in godrnjal: »Večji ko je lopov, večjo srečo ima.« Krojač pa se je smejal in pel ter vse, kar je dobil, delil s svojim tovarišem. Če mu je v žepu zažvenketalo nekaj grošev, je naročil jedačo, od veselja udarjal po mizi, da so kozarci poskakovali, in se ravnal po reku: »Zlahka pridobljeno, zlahka zapravljeno.«
Ko sta že nekaj časa hodila, sta prišla do velikega gozda, skozi katerega je vodila pot v kraljevo mesto. Skozenj sta peljali dve stezi: po eni je bilo sedem dni hoda, po drugi samo dva, toda nobeden od njiju ni vedel, katera je krajša. Popotnika sta sedla pod hrast in se posvetovala, kako naj se pripravita in za koliko dni naj vzameta kruha. Čevljar je rekel: »Misliti je treba dlje, kakor seže korak. Jaz bom vzel kruha za sedem dni.« »Kaj?« je vzkliknil krojač. »Naj na hrbtu tovorim kruh za sedem dni kakor tovorna žival in ne gledam ne levo ne desno? Jaz zaupam v Boga in se za drugo ne menim. Denar v mojem žepu je poleti prav tako dober kakor pozimi, kruh pa se v vročini posuši in povrhu še splesni. Tudi moj suknjič ne sega dlje kakor do gležnjev. Zakaj ne bi našla prave poti? Kruh za dva dni, pa je.« Vsak si je torej kupil svoj kruh, nato pa sta na slepo srečo krenila v gozd.
V gozdu je bilo tiho kakor v cerkvi. Noben veter ni vel, noben potok ni šumel, nobena ptica ni pela in skozi gosto olistane veje ni prodrl niti sončni žarek. Čevljar ni spregovoril besede. Težki kruh ga je pritiskal na hrbet, da mu je pot tekel po čemernem in mrkem obrazu. Krojač pa je bil ves živahen, poskakoval je po poti, piskal na list ali prepeval pesmico in si mislil: »Bog v nebesih se mora veseliti, ko vidi, kako sem dobre volje.« Tako je minilo dvoje dni. Ko pa tretji dan gozda še kar ni bilo konec in je krojač že pojedel ves kruh, mu je srce vendarle zdrsnilo za cel vatel niže. A poguma ni izgubil, temveč je zaupal v Boga in svojo srečo. Tretji večer je lačen legel pod drevo in naslednje jutro lačen vstal. Tako je bilo tudi četrti dan, in kadar je čevljar sedel na podrto drevo ter pojedel svoj obrok, krojaču ni preostalo drugega kakor gledati. Če ga je prosil za košček kruha, se mu je oni porogljivo zasmejal in rekel: »Vedno si bil tako vesel, zdaj pa poskusi še, kako je, če nisi dobre volje. Ptice, ki zjutraj prezgodaj pojejo, zvečer zgrabi kragulj.« Skratka, bil je brez usmiljenja. Peto jutro pa ubogi krojač ni mogel več vstati in je od slabosti komaj izustil besedo; lica so mu pobledela in oči pordele. Tedaj mu je čevljar rekel: »Danes ti bom dal kos kruha, v zameno pa ti iztaknem desno oko.« Nesrečni krojač, ki si je vendarle želel ostati živ, ni imel druge izbire: še zadnjič je zajokal z obema očesoma, nato pa nastavil obraz, in čevljar, ki je imel srce iz kamna, mu je z ostrim nožem iztaknil desno oko. Krojač se je spomnil, kaj mu je nekoč govorila mati, kadar se je skrivaj sladkal v shrambi: »Jej, kolikor ti je ljubo, trpi, kolikor moraš.« Ko je pojedel tako drago plačani kruh, se je spet postavil na noge, pozabil na svojo nesrečo in se tolažil, da bo tudi z enim očesom še vedno dovolj videl. Toda šesti dan se je lakota znova oglasila in mu skoraj razjedla srce. Zvečer se je zgrudil ob drevesu, sedmo jutro pa od slabosti ni mogel vstati in smrt mu je dihala za vrat. Tedaj je čevljar rekel: »Usmilil se te bom in ti še enkrat dal kruha. Zastonj ga ne dobiš; v zameno ti iztaknem še drugo oko.« Krojač se je tedaj zavedel svoje lahkomiselnosti, prosil ljubega Boga odpuščanja in rekel: »Stori, kar moraš, jaz pa bom trpel, kar moram. Toda pomni, da naš Gospod ne sodi vsak hip in da pride ura, ko boš plačal za hudobijo, ki jo delaš nad menoj, čeprav si je nisem z ničimer zaslužil. V dobrih dneh sem s teboj delil vse, kar sem imel. Pri moji obrti mora vbod preganjati vbod. Ko ne bom imel več oči in ne bom mogel šivati, bom moral beračiti. Le ne pusti me tukaj samega, ko bom slep, sicer bom umrl od lakote.« Čevljar pa, ki je iz svojega srca pregnal Boga, je vzel nož in mu iztaknil še levo oko. Nato mu je dal kos kruha, mu izročil palico in ga odpeljal za seboj.
Ko je sonce zahajalo, sta prišla iz gozda. Pred gozdom so na polju stale vislice. Tja je čevljar pripeljal slepega krojača, ga pustil ležati in šel svojo pot. Nesrečnik je od utrujenosti, bolečine in lakote zaspal in spal vso noč. Ob svitu se je prebudil, vendar ni vedel, kje leži. Na vislicah sta visela dva uboga grešnika in na glavi vsakega je sedela vrana. Tedaj je prvi spregovoril: »Brat, ali bediš?« »Da, bedim,« je odgovoril drugi. »Potem ti bom nekaj povedal,« je znova začel prvi. »Rosa, ki je nocoj z naju kapljala z vislic, povrne oči vsakomur, ki se z njo umije. Ko bi slepi to vedeli! Marsikdo, ki ne verjame, da je to mogoče, bi spet dobil vid.« Ko je krojač to slišal, je vzel robec, ga pritisnil na travo in si z njim umil očesni votlini, ko se je napojil z roso. Takoj se je izpolnilo, kar je povedal obešenec, in votlini sta se napolnili z novima, zdravima očesoma. Kmalu je krojač zagledal sonce, ki se je dvigalo izza gora. Pred njim je v ravnini ležalo veliko kraljevo mesto z veličastnimi vrati in stoterimi stolpi, zlate krogle in križi na njihovih vrhovih pa so zažareli. Razločil je vsak list na drevesih, videl ptice, ki so letele mimo, in mušice, ki so plesale v zraku. Iz žepa je vzel šivanko, in ko je lahko vanjo vdel nit prav tako dobro kakor nekoč, mu je srce poskočilo od veselja. Padel je na kolena, se zahvalil Bogu za izkazano milost in zmolil jutranjo molitev. Ni pozabil prositi niti za uboga grešnika, ki sta visela kakor kemblja v zvonu in ju je veter zadeval drugega ob drugega. Nato si je oprtal culico, kmalu pozabil na prestano gorje in med petjem in žvižganjem krenil naprej.
Najprej je naletel na rjavo žrebe, ki je svobodno poskakovalo po polju. Zgrabil ga je za grivo in se hotel zavihteti nanj ter odjezditi v mesto. Žrebe pa ga je prosilo, naj ga izpusti: »Še premlado sem,« je reklo. »Tudi tako lahek krojač, kakor si ti, bi mi prelomil hrbet. Pusti me tekati, dokler ne postanem močno. Morda pride čas, ko ti bom to lahko poplačalo.« »Kar teci,« je rekel krojač. »Vidim, da si tudi ti tak poskočnež.« Še enkrat ga je oplazil s šibo po hrbtu, da je od veselja brcnilo z zadnjima nogama, preskočilo žive meje in jarke ter oddirjalo na polje.
Toda krojaček od prejšnjega dne ni ničesar jedel. »Sonce mi sicer napolnjuje oči,« je dejal, »kruha pa v ustih ni. Prvo bitje, ki ga srečam in je vsaj približno užitno, bo moralo to plačati.« Tedaj je po travniku nadvse resno prikorakala štorklja. »Stoj, stoj!« je zaklical krojač in jo zgrabil za nogo. »Ne vem, ali si užitna, toda lakota mi ne dopušča dolgega izbiranja. Odrezati ti moram glavo in te speči.« »Ne stori tega,« je odgovorila štorklja. »Sveta ptica sem, ki ji nihče ne stori nič žalega in ki ljudem prinaša veliko koristi. Če mi ohraniš življenje, ti bom to lahko kdaj povrnila.« »Potem pa pojdi, sestrična Dolgonoga,« je rekel krojač. Štorklja se je dvignila, pustila dolge noge viseti za seboj in počasi odletela.
»Kaj bo iz tega?« je krojač rekel sam pri sebi. »Moja lakota je vse večja, moj želodec pa vse bolj prazen. Kar mi zdaj pride na pot, je izgubljeno.« Tedaj je na ribniku zagledal nekaj mladih rac. »Prišle ste kakor naročene,« je rekel, zgrabil eno izmed njih in ji hotel zaviti vrat. Toda stara raca, ki je bila skrita v trsju, je začela glasno kričati, z odprtim kljunom priplavala k njemu in ga milo prosila, naj se usmili njenih ljubih otrok. »Ali ne pomisliš,« je rekla, »kako bi tvoja mati žalovala, če bi te kdo hotel odpeljati in pokončati?« »Le mirna bodi,« je rekel dobrosrčni krojač. »Svoje otroke boš obdržala.« In ujeto račko je spustil nazaj v vodo.
Ko se je obrnil, se je znašel pred starim, napol votlim drevesom in zagledal divje čebele, ki so letale vanj in iz njega. »Tu pa bom takoj našel plačilo za svoje dobro delo,« je rekel krojač. »Med me bo okrepčal.« Toda matica je priletela ven in mu zagrozila: »Če se dotakneš mojega ljudstva in uničiš moje domovanje, ti bodo naša žela zarila v kožo kakor deset tisoč razbeljenih igel. Če pa nas pustiš pri miru in greš svojo pot, ti bomo drugič za to naredile uslugo.«
Krojaček je videl, da tudi tukaj ne bo nič opravil. »Tri sklede prazne, v četrti pa nič,« je rekel. »To je pa slaba pojedina.« S sestradanim želodcem se je torej privlekel v mesto. Ker je ravno zvonilo poldne, je bilo v gostilni že skuhano in lahko je takoj sedel za mizo. Ko se je najedel, je rekel: »Zdaj pa hočem tudi delati.« Hodil je po mestu, iskal mojstra in kmalu našel dobro službo. Ker pa se je svoje obrti temeljito izučil, ni trajalo dolgo, da je zaslovel, in vsakdo je hotel, da mu novi suknjič sešije mali krojač. Njegov ugled je rasel iz dneva v dan. »V svoji umetnosti ne morem biti boljši,« je dejal, »pa vendar mi gre vsak dan bolje.« Nazadnje ga je kralj imenoval za svojega dvornega krojača.
Toda kakor se na svetu rado zgodi, je istega dne njegov nekdanji tovariš, čevljar, postal dvorni čevljar. Ko je zagledal krojača in videl, da ima spet dvoje zdravih oči, ga je začela mučiti vest. »Preden se mi maščuje,« si je mislil, »mu moram skopati jamo.« Kdor pa drugemu jamo koplje, sam vanjo pade. Zvečer, ko je končal delo in se je že mračilo, se je pritihotapil h kralju in rekel: »Gospod kralj, krojač je prevzeten človek in si je drznil trditi, da bo prinesel nazaj zlato krono, ki se je izgubila pred davnimi časi.« »To bi mi bilo zelo ljubo,« je rekel kralj. Naslednje jutro je dal poklicati krojača predse in mu ukazal, naj prinese krono nazaj ali pa za vedno zapusti mesto. »Oho,« si je mislil krojač, »lopov obljublja več, kakor ima. Če ta čemerni kralj zahteva od mene nekaj, česar ne more opraviti noben človek, ne bom čakal do jutri, ampak bom še danes odšel iz mesta.« Zavezal je torej svojo culico, ko pa je stopil skozi mestna vrata, mu je bilo vendarle žal, da se je odpovedal svoji sreči in mora obrniti hrbet mestu, kjer mu je šlo tako dobro. Prišel je do ribnika, kjer se je seznanil z racami. Prav tedaj je na bregu sedela stara raca, ki ji je pustil mladiče, in si s kljunom čistila perje. Takoj ga je prepoznala in vprašala, zakaj poveša glavo. »Ne boš se čudila, ko boš slišala, kaj se mi je zgodilo,« je odgovoril krojač in ji povedal o svoji nesreči. »Če ni nič drugega,« je rekla raca, »ti lahko pomagamo. Krona je padla v vodo in leži na dnu; prav hitro jo bomo prinesle na površje. Medtem le razgrni robec na bregu.« S svojimi dvanajstimi mladiči se je potopila in čez pet minut je bila že spet zgoraj. Sedela je sredi krone, ki ji je počivala na perutih, dvanajst mladičev pa je plavalo naokrog, podstavilo kljune in pomagalo nositi. Priplavali so do brega in položili krono na robec. Ne moreš si misliti, kako čudovita je bila krona: kadar jo je obsijalo sonce, je žarela kakor sto tisoč rubinov. Krojač je zvezal vse štiri vogale robca in jo odnesel kralju, ki se je silno razveselil in krojaču obesil okoli vratu zlato verigo.
Ko je čevljar videl, da mu prva spletka ni uspela, se je domislil druge, stopil pred kralja in rekel: »Gospod kralj, krojač je spet postal tako prevzeten, da si drzne trditi, kako bo iz voska napravil podobo vsega kraljevega gradu, z vsem, kar je v njem, premičnim in nepremičnim, znotraj in zunaj.« Kralj je dal poklicati krojača in mu ukazal, naj iz voska napravi podobo vsega kraljevega gradu z vsem, kar je v njem, premičnim in nepremičnim, znotraj in zunaj. Če mu to ne bi uspelo ali če bi na steni manjkal en sam žebelj, bi moral do konca življenja ždeti v podzemni ječi. Krojač si je mislil: »Vedno huje je, tega ne more zdržati noben človek.« Oprtal si je culico in odšel. Ko je prišel do votlega drevesa, je sedel in povesil glavo. Čebele so priletele ven in matica ga je vprašala, ali ima otrdel vrat, ker drži glavo tako postrani. »Ah, ne,« je odgovoril krojač. »Nekaj drugega me teži.« In povedal je, kaj je kralj zahteval od njega. Čebele so začele brenčati in šumeti med seboj, matica pa je rekla: »Kar vrni se domov, jutri ob tem času pa pridi spet sem in prinesi veliko ruto. Vse bo dobro.« Krojač se je obrnil in odšel domov, čebele pa so poletele h kraljevemu gradu, naravnost skozi odprta okna, zlezle v vse kote in si vse kar najnatančneje ogledale. Nato so se vrnile in začele iz voska izdelovati grad s tako naglico, da se je zdelo, kakor da raste pred očmi. Že zvečer je bilo vse končano. Ko je krojač naslednje jutro prišel, je pred njim stala vsa veličastna stavba in na steni ni manjkal niti žebelj, na strehi pa niti strešnik. Bila je nežna in snežno bela ter sladko dišala po medu. Krojač jo je previdno zavil v ruto in odnesel kralju. Ta se ni mogel dovolj načuditi, postavil jo je v svojo največjo dvorano in krojaču v dar podaril veliko kamnito hišo.
Čevljar pa ni odnehal. Še tretjič je šel h kralju in rekel: »Gospod kralj, krojaču je prišlo na ušesa, da na grajskem dvorišču noče brizgati voda. Zdaj si je drznil trditi, da bo sredi dvorišča bruhala za moža visoko in bo bistra kakor kristal.« Kralj je dal poklicati krojača in mu rekel: »Če jutri na mojem dvorišču ne bo brizgal curek vode, kakor si obljubil, te bo rabelj na istem dvorišču skrajšal za glavo.« Ubogi krojač ni dolgo premišljeval, temveč je pohitel skozi mestna vrata. Ker je tokrat šlo za njegovo življenje, so mu po licih tekle solze. Ko je tako ves žalosten hodil naprej, je priskakljalo žrebe, ki mu je nekoč podaril svobodo in je medtem zraslo v lepega rjavca. »Zdaj je prišla ura,« mu je reklo, »ko ti lahko povrnem tvojo dobroto. Že vem, kaj te muči, a kmalu ti bo pomagano. Kar zajaši me, moj hrbet lahko nosi dva taka, kakor si ti.« Krojaču se je vrnil pogum, v enem skoku se je zavihtel na konja, ta pa je v polnem diru stekel v mesto in naravnost na grajsko dvorišče. Trikrat je zdrvel naokrog, hitro kakor blisk, in tretjič se je zgrudil. V tistem hipu pa je strašno počilo: sredi dvorišča je kos zemlje kakor izstreljena krogla poletel v zrak in čez grad, takoj za njim pa se je dvignil curek vode, visok kakor mož na konju. Voda je bila čista kakor kristal in sončni žarki so začeli plesati po njej. Ko je kralj to zagledal, je ves začuden vstal, stopil h krojačku in ga pred vsemi ljudmi objel.
Toda sreča ni trajala dolgo. Kralj je imel veliko hčera, drugo lepšo od druge, sina pa nobenega. Tedaj je hudobni čevljar še četrtič stopil pred kralja in rekel: »Gospod kralj, krojač še kar vztraja v svoji prevzetnosti. Zdaj si je drznil trditi, da vam lahko, če le hoče, dá po zraku prinesti sina.« Kralj je dal poklicati krojača in mu rekel: »Če mi v devetih dneh dáš prinesti sina, dobiš mojo najstarejšo hčer za ženo.« »Plačilo je res veliko,« si je mislil krojaček, »zanj bi se bilo vredno še posebej potruditi. Toda češnje visijo zame previsoko: če splezam ponje, se bo veja pod menoj zlomila in bom padel.« Šel je domov, s prekrižanimi nogami sedel na svojo delovno mizo in premišljeval, kaj naj stori. »Ne gre,« je nazadnje vzkliknil. »Odšel bom, tukaj tako ali tako ne morem živeti v miru.« Zavezal je svojo culico in pohitel skozi mestna vrata. Ko je prišel na travnike, je zagledal svojo staro prijateljico štorkljo, ki je kakor modrijan hodila sem in tja, se tu in tam ustavila, si podrobneje ogledala kakšno žabo in jo nazadnje pogoltnila. Štorklja je pristopila in ga pozdravila. »Vidim,« je začela, »da imaš culico na hrbtu. Zakaj hočeš zapustiti mesto?« Krojač ji je povedal, kaj je kralj zahteval od njega in česa ne more izpolniti, ter potožil nad svojo nesrečo. »Naj ti zaradi tega ne sivijo lasje,« je rekla štorklja. »Jaz ti bom pomagala iz stiske. Že dolgo nosim dojenčke v mesto, pa lahko enkrat iz vodnjaka prinesem tudi malega princa. Pojdi domov in mirno čakaj. Čez devet dni pojdi v kraljevi grad, takrat bom prišla.« Krojaček se je vrnil domov in bil ob pravem času v gradu. Ni minilo dolgo, ko je priletela štorklja in potrkala na okno. Krojač ji je odprl in sestrična Dolgonoga je previdno stopila noter ter s slovesnimi koraki odšla po gladkih marmornih tleh. V kljunu je nosila otroka, lepega kakor angel, ki je stezal ročice proti kraljici. Položila ji ga je v naročje, kraljica pa ga je objemala in poljubljala ter bila vsa iz sebe od veselja. Preden je štorklja spet odletela, je snela z rame svojo popotno torbo in jo izročila kraljici. V njej so bile vrečke pisanih sladkornih kroglic, ki so jih razdelili med male princeske. Najstarejša pa ni dobila ničesar, temveč je dobila veselega krojača za moža. »Zdi se mi,« je rekel krojač, »kakor da bi zadel glavni dobitek. Moja mati je vendarle imela prav, ko je vedno govorila: Kdor zaupa v Boga in ima le srečo, se mu ne more ponesrečiti.«
Čevljar je moral izdelati čevlje, v katerih je krojaček plesal na poročnem slavju, nato pa so mu ukazali, naj za vedno zapusti mesto. Pot proti gozdu ga je pripeljala do vislic. Izmučen od jeze, besa in dnevne vročine se je vrgel na tla. Ko je zaprl oči in hotel zaspati, sta vrani z glasnim krakanjem planili z glav obešencev in mu izkljuvali oči. Ves blazen je stekel v gozd in tam je gotovo umrl od lakote, saj ga nihče ni več videl niti slišal kaj o njem.
Izvirnik
Ein Märchen der Brüder Grimm
Berg und Tal begegnen sich nicht, wohl aber die Menschenkinder, zumal gute und böse. So kam auch einmal ein Schuster und ein Schneider auf der Wanderschaft zusammen. Der Schneider war ein kleiner hübscher Kerl und war immer lustig und guter Dinge. Er sah den Schuster von der andern Seite herankommen, und da er an seinem Felleisen merkte, was er für ein Handwerk trieb, rief er ihm ein Spottliedchen zu:
"nähe mir die Naht,
ziehe mir den Draht,
streich ihn rechts und links mit Pech,
schlag'schlag mir fest den Zweck."
Der Schuster aber konnte keinen Spaß vertragen, er verzog ein Gesicht, als wenn er Essig getrunken hätte, und machte Miene, das Schneiderlein am Kragen zu packen. Der kleine Kerl fing aber an zu lachen, reichte ihm seine Flasche und sprach: "Es ist nicht bös gemeint, trink einmal und schluck die Galle hinunter." Der Schuster tat einen gewaltigen Schluck, und das Gewitter auf seinem Gesicht fing an sich zu verziehen. Er gab dem Schneider die Flasche zurück und sprach: "Ich habe ihr ordentlich zugesprochen, man sagt wohl vom vielen Trinken, aber nicht vom großen Durst. Wollen wir zusammen wandern?" "Mir ist's recht," antwortete der Schneider, "wenn du nur Lust hast, in eine große Stadt zu gehen, wo es nicht an Arbeit fehlt." "Gerade dahin wollte ich auch," antwortete der Schuster, "in einem kleinen Nest ist nichts zu verdienen, und auf dem Lande gehen die Leute lieber barfuß." Sie wanderten also zusammen weiter und setzten immer einen Fuß vor den andern wie die Wiesel im Schnee.
Zeit genug hatten sie beide, aber wenig zu beißen und zu brechen. Wenn sie in eine Stadt kamen, so gingen sie umher und grüßten das Handwerk, und weil das Schneiderlein so frisch und munter aussah und so hübsche rote Backen hatte, so gab ihm jeder gerne, und wenn das Glück gut war, so gab ihm die Meistertochter unter der Haustüre auch noch einen Kuß auf den Weg. Wenn er mit dem Schuster wieder zusammentraf, so hatte er immer mehr in seinem Bündel. Der griesgrämige Schuster schnitt ein schiefes Gesicht und meinte: "Je größer der Schelm, je größer das Glück." Aber der Schneider fing an zu lachen und zu singen und teilte alles, was er bekam, mit seinem Kameraden. Klingelten nun ein paar Groschen in seiner Tasche, so ließ er auftragen, schlug vor Freude auf den Tisch, daß die Gläser tanzten, und es hieß bei ihm "leicht verdient und leicht vertan."
Als sie eine Zeitlang gewandert waren, kamen sie an einen großen Wald, durch welchen der Weg nach der Königsstadt ging. Es führten aber zwei Fußsteige hindurch, davon war der eine sieben Tage lang, der andere nur zwei Tage, aber niemand von ihnen wußte, welcher der kürzere Weg war. Die zwei Wanderer setzten sich unter einen Eichenbaum und ratschlagten, wie sie sich vorsehen und für wie viel Tage sie Brot mitnehmen wollten. Der Schuster sagte: "Man muß weiter denken, als man geht, ich will für sieben Tage Brot mitnehmen." "Was," sagte der Schneider, "für sieben Tage Brot auf dem Rücken schleppen wie ein Lasttier und sich nicht umschauen? Ich halte mich an Gott und kehre mich an nichts. Das Geld, das ich in der Tasche habe, das ist im Sommer so gut als im Winter, aber das Brot wird in der heißen Zeit trocken und obendrein schimmelig. Mein Rock geht auch nicht länger als auf die Knöchel. Warum sollen wir den richtigen Weg nicht finden? Für zwei Tage Brot und damit gut." Es kaufte sich also ein jeder sein Brot, dann gingen sie auf gut Glück in den Wald hinein.
In dem Wald war es so still wie in einer Kirche. Kein Wind wehte, kein Bach rauschte, kein Vogel sang, und durch die dichtbelaubten Äste drang kein Sonnenstrahl. Der Schuster sprach kein Wort, ihn drückte das schwere Brot auf dem Rücken, daß ihm der Schweiß über sein verdrießliches und finsteres Gesicht herabfloß. Der Schneider aber war ganz munter, sprang daher, pfiff auf einem Blatt oder sang ein Liedchen und dachte: "Gott im Himmel muß sich freuen, daß ich so lustig bin." Zwei Tage ging das so fort, aber als am dritten Tag der Wald kein Ende nehmen wollte und der Schneider sein Brot aufgegessen hatte, so fiel ihm das Herz doch eine Elle tiefer herab; indessen verlor er nicht den Mut, sondern verließ sich auf Gott und auf sein Glück. Den dritten Tag legte er sich abends hungrig unter einen Baum und stieg den andern Morgen hungrig wieder auf. So ging es auch den vierten Tag, und wenn der Schuster sich auf einen umgestürzten Baum setzte und seine Mahlzeit verzehrte, so blieb dem Schneider nichts als das Zusehen. Bat er um ein Stückchen Brot, so lachte der andere höhnisch und sagte: "Du bist immer so lustig gewesen, da kannst du auch einmal versuchen, wies tut, wenn man unlustig ist; die Vögel, die morgens zu früh singen, die stößt abends der Habicht," kurz, er war ohne Barmherzigkeit. Aber am fünften Morgen konnte der arme Schneider nicht mehr aufstehen und vor Mattigkeit kaum ein Wort herausbringen; die Backen waren ihm weiß und die Augen rot. Da sagte der Schuster zu ihm: "Ich will dir heute ein Stück Brot geben, aber dafür will ich dir dein rechtes Auge ausstechen." Der unglückliche Schneider, der doch gerne sein Leben erhalten wollte, konnte sich nicht anders helfen: er weinte noch einmal mit beiden Augen und hielt sie dann hin, und der Schuster, der ein Herz von Stein hatte, stach ihm mit einem scharfen Messer das rechte Auge aus. Dem Schneider kam in den Sinn, was ihm sonst seine Mutter gesagt hatte, wenn er in der Speisekammer genascht hatte: "Essen, soviel man mag, und leiden, was man muß." Als er sein teuer bezahltes Brot verzehrt hatte, machte er sich wieder auf die Beine, vergaß sein Unglück und tröstete sich damit, daß er mit einem Auge noch immer genug sehen könnte. Aber am sechsten Tag meldete sich der Hunger aufs neue und zehrte ihm fast das Herz auf. Er fiel abends bei einem Baum nieder, und am siebenten Morgen konnte er sich vor Mattigkeit nicht erheben, und der Tod saß ihm im Nacken. Da sagte der Schuster: "Ich will Barmherzigkeit ausüben und dir nochmals Brot geben; umsonst bekommst du es nicht, ich steche dir dafür das andere Auge noch aus." Da erkannte der Schneider sein leichtsinniges Leben, bat den lieben Gott um Verzeihung und sprach: "Tue, was du mußt, ich will leiden, was ich muß; aber bedenke, daß unser Herrgott nicht jeden Augenblick richtet, und daß eine andere Stunde kommt, wo die böse Tat vergolten wird, die du an mir verübst und die ich nicht an dir verdient habe. Ich habe in guten Tagen mit dir geteilt, was ich hatte. Mein Handwerk ist der Art, daß Stich muß Stich vertreiben. Wenn ich keine Augen mehr habe, und nicht mehr nähen kann, so muß ich betteln gehen. Laß mich nur, wenn ich blind bin, hier nicht allein liegen, sonst muß ich verschmachten." Der Schuster aber, der Gott aus seinem Herzen vertrieben hatte, nahm das Messer und stach ihm noch das linke Auge aus. Dann gab er ihm ein Stück Brot zu essen, reichte ihm einen Stock und führte ihn hinter sich her.
Als die Sonne unterging, kamen sie aus dem Wald, und vor dem Wald auf dem Feld stand ein Galgen. Dahin leitete der Schuster den blinden Schneider, ließ ihn dann liegen und ging seiner Wege. Vor Müdigkeit, Schmerz und Hunger schlief der Unglückliche ein und schlief die ganze Nacht. Als der Tag dämmerte, erwachte er, wußte aber nicht, wo er lag. An dem Galgen hingen zwei arme Sünder, und auf dem Kopfe eines jeden saß eine Krähe. Da fing der eine an zu sprechen: "Bruder, wachst du?" "Ja, ich wache," antwortete der zweite. "So will ich dir etwas sagen," fing der erste wieder an, "der Tau, der heute Nacht über uns vom Galgen herabgefallen ist, der gibt jedem, der sich damit wäscht, die Augen wieder. Wenn das die Blinden wüßten, wie mancher könnte sein Gesicht wiederhaben der nicht glaubt, daß das möglich sei." Als der Schneider das hörte, nahm er sein Taschentuch, drückte es auf das Gras, und als es mit dem Tau befeuchtet war, wusch er seine Augenhöhlen damit. Alsbald ging in Erfüllung, was der Gehenkte gesagt hatte, und ein Paar frische und gesunde Augen füllten die Höhlen. Es dauerte nicht lange, so sah der Schneider die Sonne hinter den Bergen aufsteigen, vor ihm in der Ebene lag die große Königsstadt mit ihren prächtigen Toren und hundert Türmen, und die goldenen Knöpfe und Kreuze, die auf den Spitzen standen, fingen an zu glühen. Er unterschied jedes Blatt an den Bäumen, erblickte die Vögel, die vorbeiflogen, und die Mücken, die in der Luft tanzten. Er holte eine Nähnadel aus der Tasche, und als er den Zwirn einfädeln konnte, so gut, als er es je gekonnt hatte, so sprang sein Herz vor Freude. Er warf sich auf seine Knie, dankte Gott für die erwiesene Gnade und sprach seinen Morgensegen, er vergaß auch nicht, für die armen Sünder zu bitten, die da hingen wie der Schwengel in der Glocke, und die der Wind aneinander schlug. Dann nahm er sein Bündel auf den Rücken, vergaß bald das ausgestandene Herzeleid und ging unter Singen und Pfeifen weiter.
Das erste, was ihm begegnete, war ein braunes Füllen, das frei im Felde herumsprang. Er packte es an der Mähne, wollte sich aufschwingen und in die Stadt reiten. Das Füllen aber bat um seine Freiheit: "Ich bin noch zu jung," sprach es, "auch ein leichter Schneider wie du bricht mir den Rücken entzwei, laß mich laufen, bis ich stark geworden bin. Es kommt vielleicht eine Zeit, wo ich dirs lohnen kann." "Lauf hin," sagte der Schneider, "ich sehe, du bist auch so ein Springinsfeld." Er gab ihm noch einen Hieb mit der Gerte über den Rücken, daß es vor Freude mit den Hinterbeinen ausschlug, über Hecken und Gräben setzte und in das Feld hineinjagte.
Aber das Schneiderlein hatte seit gestern nichts gegessen. "Die Sonne," sprach er, "füllt mir zwar die Augen, aber das Brot nicht den Mund. Das erste, was mir begegnet und halbwegs genießbar ist, das muß herhalten." Indem schritt ein Storch ganz ernsthaft über die Wiese daher. "Halt, halt," rief der Schneider und packte ihn am Bein, "ich weiß nicht, ob du zu genießen bist, aber mein Hunger erlaubt mir keine lange Wahl, ich muß dir den Kopf abschneiden und dich braten." "Tue das nicht," antwortete der Storch, "ich bin ein heiliger Vogel, dem niemand ein Leid zufügt, und der den Menschen großen Nutzen bringt. Läßt du mir mein Leben, so kann ich dirs ein andermal vergelten." "So zieh ab, Vetter Langbein," sagte der Schneider. Der Storch erhob sich, ließ die langen Beine hängen und flog gemächlich fort.
"Was soll daraus werden?" sagte der Schneider zu sich selbst, "mein Hunger wird immer größer und mein Magen immer leerer. Was mir jetzt in den Weg kommt, das ist verloren." Indem sah er auf einem Teich ein paar junge Enten daherschwimmen. "Ihr kommt ja wie gerufen," sagte er, packte eine davon, und wollte ihr den Hals umdrehen. Da fing eine alte Ente, die in dem Schilf steckte, laut an zu kreischen, schwamm mit aufgesperrtem Schnabel herbei und bat ihn flehentlich, sich ihrer lieben Kinder zu erbarmen. "Denkst du nicht," sagte sie, "wie deine Mutter jammern würde, wenn dich einer wegholen und dir den Garaus machen wollte?" "Sei nur still," sagte der gutmütige Schneider, "du sollst deine Kinder behalten," und setzte die Gefangene wieder ins Wasser.
Als er sich umkehrte, stand er vor einem alten Baum, der halb hohl war, und sah die wilden Bienen aus- und einfliegen. "Da finde ich gleich den Lohn für meine gute Tat," sagte der Schneider, "der Honig wird mich laben." Aber der Weisel kam heraus, drohte und sprach: "Wenn du mein Volk anrührst und mein Nest zerstörst, so sollen dir unsere Stacheln wie zehntausend glühende Nadeln in die Haut fahren. Läßt du uns aber in Ruhe und gehst deiner Wege, so wollen wir dir ein andermal dafür einen Dienst leisten."
Das Schneiderlein sah, daß auch hier nichts anzufangen war. "Drei Schüsseln leer," sagte er, "und auf der vierten nichts, das ist eine schlechte Mahlzeit." Er schleppte sich also mit seinem ausgehungerten Magen in die Stadt, und da es eben zu Mittag läutete, so war für ihn im Gasthaus schon gekocht, und er konnte sich gleich zu Tisch setzen. Als er satt war, sagte er: "Nun will ich auch arbeiten." Er ging in der Stadt umher, suchte einen Meister und fand auch bald ein gutes Unterkommen. Da er aber sein Handwerk von Grund aus gelernt hatte, so dauerte es nicht lange, er ward berühmt, und jeder wollte seinen neuen Rock von dem kleinen Schneider gemacht haben. Alle Tage nahm sein Ansehen zu. "Ich kann in meiner Kunst nicht weiterkommen," sprach er, "und doch gehts jeden Tag besser." Endlich bestellte ihn der König zu seinem Hofschneider.
Aber wie's in der Welt geht: an demselben Tag war sein ehemaliger Kamerad, der Schuster, auch Hofschuster geworden. Als dieser den Schneider erblickte und sah, daß er wieder zwei gesunde Augen hatte, so peinigte ihn das Gewissen. "Ehe er Rache an mir nimmt," dachte er bei sich selbst, "muß ich ihm eine Grube graben." Wer aber andern eine Grube gräbt, fällt selbst hinein. Abends, als er Feierabend gemacht hatte und es dämmerig geworden war, schlich er sich zu dem König und sagte: "Herr König, der Schneider ist ein übermütiger Mensch und hat sich vermessen, er wollte die goldene Krone wieder herbeischaffen, die vor alten Zeiten ist verloren gegangen." "Das sollte mir lieb sein," sprach der König, ließ den Schneider am andern Morgen vor sich fordern und befahl ihm, die Krone wieder herbeizuschaffen, oder für immer die Stadt zu verlassen. "Oho," dachte der Schneider, "ein Schelm gibt mehr, als er hat. Wenn der murrköpfige König von mir verlangt, was kein Mensch leisten kann, so will ich nicht warten bis morgen, sondern gleich heute wieder zur Stadt hinauswandern." Er schnürte also sein Bündel, als er aber aus dem Tor heraus war, so tat es ihm doch leid, daß er sein Glück aufgegeben und die Stadt, in der es ihm so wohl gegangen war, mit dem Rücken ansehen sollte. Er kam zu dem Teich, wo er mit den Enten Bekanntschaft gemacht hatte, da saß gerade die Alte, der er ihre Jungen gelassen hatte, am Ufer und putzte sich mit dem Schnabel. Sie erkannte ihn gleich und fragte, warum er den Kopf so hängen lasse. "Du wirst dich nicht wundern, wenn du hörst, was mir begegnet ist," antwortete der Schneider und erzählte ihr sein Schicksal. "Wenns weiter nichts ist," sagte die Ente, "da können wir Rat schaffen. Die Krone ist ins Wasser gefallen und liegt unten auf dem Grund, wie bald haben wir sie wieder heraufgeholt. Breite nur derweil dein Taschentuch ans Ufer aus." Sie tauchte mit ihren zwölf Jungen unter , und nach fünf Minuten war sie wieder oben und saß mitten in der Krone, die auf ihren Fittichen ruhte, und die zwölf Jungen schwammen rund herum, hatten ihre Schnäbel untergelegt und halfen tragen. Sie schwammen ans Land und legten die Krone auf das Tuch. Du glaubst nicht, wie prächtig die Krone war, wenn die Sonne darauf schien, so glänzte sie wie hunderttausend Karfunkelsteine. Der Schneider band sein Tuch mit den vier Zipfeln zusammen und trug sie zum König, der in einer Freude war und dem Schneider eine goldene Kette um den Hals hing.
Als der Schuster sah, daß der eine Streich mißlungen war, so besann er sich auf einen zweiten, trat vor den König und sprach: "Herr König, der Schneider ist wieder so übermütig geworden, er vermißt sich, das ganze königliche Schloß mit allem, was darin ist, los und fest, innen und außen, in Wachs abzubilden." Der König ließ den Schneider kommen und befahl ihm, das ganze königliche Schloß mit allem, was darin wäre, los und fest, innen und außen, in Wachs abzubilden, und wenn er es nicht zustande brächte, oder es fehlte nur ein Nagel an der Wand, so sollte er zeitlebens unter der Erde gefangen sitzen. Der Schneider dachte: "Es kommt immer ärger, das hält kein Mensch aus," warf sein Bündel auf den Rücken und wanderte fort. Als er an den hohlen Baum kam, setzte er sich nieder und ließ den Kopf hängen. Die Bienen kamen herausgeflogen, und der Weisel fragte ihn, ob er einen steifen Hals hätte, weil er den Kopf so schief hielt. "Ach nein," antwortete der Schneider, "mich drückt etwas anderes." Und erzählte, was der König von ihm gefordert hatte. Die Bienen fingen an untereinander zu summen und zu brummen, und der Weisel sprach: "Geh nur wieder nach Haus, komm aber morgen um diese Zeit wieder und bring ein großes Tuch mit, so wird alles gut gehen." Da kehrte er wieder um, die Bienen aber flogen nach dem königlichen Schloß geradezu in die offenen Fenster hinein, krochen in allen Ecken herum und besahen alles aufs genaueste. Dann liefen sie zurück und bildeten das Schloß in Wachs nach mit einer solchen Geschwindigkeit, daß man meinte, es wüchse einem vor den Augen. Schon am Abend war alles fertig, und als der Schneider am folgenden Morgen kam, so stand das ganze prächtige Gebäude da, und es fehlte kein Nagel an der Wand und kein Ziegel auf dem Dach; dabei war es zart und schneeweiß, und roch süß wie Honig. Der Schneider packte es vorsichtig in sein Tuch und brachte es dem König, der aber konnte sich nicht genug verwundern, stellte es in seinem größten Saal auf und schenkte dem Schneider dafür ein großes steinernes Haus.
Der Schuster ab ließ nicht nach, ging zum drittenmal zu dem König und sprach: "Herr König, dem Schneider ist zu Ohren gekommen, daß auf dem Schloßhof kein Wasser springen will, da hat er sich vermessen, es solle mitten im Hof mannshoch aufsteigen und hell sein wie Kristall." Da ließ der König den Schneider herbeiholen und sagte: "Wenn nicht morgen ein Strahl von Wasser in meinem Hof springt, wie du versprochen hast, so soll dich der Scharfrichter auf demselben Hof um einen Kopf kürzer machen." Der arme Schneider besann sich nicht lange und eilte zum Tore hinaus, und weil es ihm diesmal ans Leben gehen sollte, so rollten ihm die Tränen über die Backen herab. Indem er so voll Trauer dahinging, kam das Füllen herangesprungen, dem er einmal die Freiheit geschenkt hatte, und aus dem ein hübscher Brauner geworden war. "Jetzt kommt die Stunde" sprach er zu ihm, "wo ich dir deine Guttat vergelten kann. Ich weiß schon, was dir fehlt, aber es soll dir bald geholfen werden, sitz nur auf, mein Rücken kann deiner zwei tragen." Dem Schneider kam das Herz wieder, er sprang in einem Satz auf, und das Pferd rennte in vollem Lauf zur Stadt hinein und geradezu auf den Schloßhof. Da jagte es dreimal rund herum, schnell wie der Blitz, und beim drittenmal stürzte es nieder. In dem Augenblick aber krachte es furchtbar: ein Stück Erde sprang in der Mitte des Hofs wie eine Kugel in die Luft und über das Schloß hinaus, und gleich dahinterher erhob sich ein Strahl von Wasser so hoch wie Mann und Pferd, und das Wasser war so rein wie Kristall, und die Sonnenstrahlen fingen an darauf zu tanzen. Als der König das sah, stand er vor Verwunderung auf, ging und umarmte das Schneiderlein im Angesicht aller Menschen.
Aber das Glück dauerte nicht lange. Der König hatte Töchter genug, eine immer schöner als die andere, aber keinen Sohn. Da begab sich der boshafte Schuster zum viertenmal zu dem Könige und sprach: "Herr König, der Schneider läßt nicht ab von seinem Üermut. Jetzt hat er sich vermessen, wenn er wolle, so könne er dem Herrn König einen Sohn durch die Lüfte herbeitragen lassen." Der König ließ den Schneider rufen und sprach: "Wenn du mir binnen neun Tagen einen Sohn bringen läßt, so sollst du meine äIteste Tochter zur Frau haben." "Der Lohn ist freilich groß," dachte das Schneiderlein, "da täte man wohl ein übriges, aber die Kirschen hängen mir zu hoch: wenn ich danach steige, so bricht unter mir der Ast, und ich falle herab." Er ging nach Haus, setzte sich mit unterschlagenen Beinen auf seinen Arbeitstisch und bedachte sich, was zu tun wäre. "Es geht nicht," rief er endlich aus, "ich will fort, hier kann ich doch nicht in Ruhe leben." Er schnürte sein Bündel und eilte zum Tore hinaus. Als er auf die Wiesen kam, erblickte er seinen alten Freund, den Storch, der da wie ein Weltweiser auf- und abging, zuweilen still stand, einen Frosch in nähere Betrachtung nahm und ihn endlich verschluckte. Der Storch kam heran und begrüßte ihn. "Ich sehe," hub er an, "du hast deinen Ranzen auf dem Rücken, warum willst du die Stadt verlassen?" Der Schneider erzählte ihm, was der König von ihm verlangt hatte und er nicht erfüllen konnte, und jammerte über sein Mißgeschick. "Laß dir darüber keine grauen Haare wachsen," sagte der Storch, "ich will dir aus der Not helfen. Schon lange bringe ich die Wickelkinder in die Stadt, da kann ich auch einmal einen kleinen Prinzen aus dem Brunnen holen. Geh heim und verhalte dich ruhig. Heut über neun Tage begib dich in das königliche Schloß, da will ich kommen." Das Schneiderlein ging nach Haus und war zu rechter Zeit in dem Schloß. Nicht lange, so kam der Storch herangeflogen und klopfte ans Fenster. Der Schneider öffnete ihm, und Vetter Langbein stieg vorsichtig herein und ging mit gravitätischen Schritten über den glatten Marmorboden; er hatte aber ein Kind im Schnabel, das schön wie ein Engel, und seine Händchen nach der Königin ausstreckte. Er legte es ihr auf den Schoß, und sie herzte und küßte es, und war vor Freude außer sich. Der Storch nahm, bevor er wieder wegflog, seine Reisetasche von der Schulter herab und überreichte sie der Königin. Es steckten Tüten darin mit bunten Zuckererbsen, sie wurden unter die kleinen Prinzessinnen verteilt, Die äIteste aber erhielt nichts, sondern bekam den lustigen Schneider zum Mann. "Es ist mir geradeso," sprach der Schneider, "als wenn ich das große Los gewonnen hätte. Meine Mutter hatte doch recht, die sagte immer, wer auf Gott vertraut und nur Glück hat, dem kanns nicht fehlen."
Der Schuster mußte die Schuhe machen, in welchen das Schneiderlein auf dem Hochzeitfest tanzte, hernach ward ihm befohlen, die Stadt auf immer zu verlassen. Der Weg nach dem Wald führte ihn zu dem Galgen. Von Zorn, Wut und der Hitze des Tages ermüdet, warf er sich nieder. Als er die Augen zumachte und schlafen wollte, stürzten die beiden Krähen von den Köpfen der Gehenkten mit lautem Geschrei herab und hackten ihm die Augen aus. Unsinnig rannte er in den Wald und muß darin verschmachtet sein, denn es hat ihn niemand wieder gesehen oder etwas von ihm gehört.
