Beli konj | Waltey

Prevod

Up in the first heaven, in a delightful garden, the Apostle Santiago sat meditating, his leonine head, with its curly locks the steel-gray of battle armor, resting on his right hand. He looked scarcely less troubled and withdrawn than when, after toiling all day at his fisherman’s trade on the Sea of Tiberias, he had found that not a single fish had entered his nets; only then, consolation had come with the arrival of the Messiah and the miraculous catch. Now—though these were fishing times—the son of Zebedee looked in every direction and could not divine whence salvation, even by a miracle, might come to those he loved so dearly.

Before the Patron Saint, in the midst of the field, rose a gigantic tree, its trunk ancient and gnarled, its branches tangled, but almost stripped of leaves, and those that remained were yellow and withered. For all its decline, that vegetable colossus inspired reverence; although many of its sturdy limbs were snapped and torn away, it retained a majestic bearing; its age-old form made it venerable; its appearance invited reflection on the frailty of greatness. Countless trophies of war hung from its branches. Breastplates, gorgets, helmets, greaves, and gauntlets, with heroic dents and rents left by cleaving blows and slashes; flaming swords with broken points, and lances splintered and shattered; bucklers bearing proud devices; white mantles emblazoned with the crimson cross, seemingly traced in the hot blood of a wound; yataghans taken from the Moors; turbans torn away together with the heads beneath them; gallant banners riddled by musket fire; Boabdil’s Moorish cloak and Moctezuma’s picturesquely feathered diadem... At the foot of the tree, tethered to it by a stout iron chain, stood a creature of surpassing beauty, a warhorse luminous in its whiteness: the Christian Pegasus, that ideal charger which galloped through the clouds and descended to bring us victory.

The Apostle’s eyes rested on the horse as though he had never beheld it before. He noticed the radiant whiteness of its coat, the flowing lightness and delicate rippling of its mane, the fire in its eyes, the hot breath issuing from its nostrils, the slenderness of its legs, fine as a woman’s ankle, the strange electricity given off by the noble celestial creature’s body. Merely sensing the gaze of its rider of old, the horse quivered, pricked up its ears, drew in the air, struck the earth with its gleaming hoof, and seemed to say in the language of signs: “When will the hour come? Must we remain like this forever? Why do you not untie me? Why do we not race once more, amid flashes and sparks, across the red firmament, through the blazing air of pitched battles?”

The warrior Apostle rose and went to stroke his mount’s back. He wished to comfort it, to soothe its impatience, and did not know how, for he too, glorious veteran that he was, dreamed ceaselessly of renewing the exploits of bygone days. As if to sharpen his longing and quicken his memories, a soul appeared nearby that had only just entered Paradise, for it showed clear signs of not knowing the paths, of being bewildered and uncertain. The newcomer was of medium height, dark-skinned, weather-beaten, and lean; scraps of yellow and red cloth encircled his torso, and the blood flowing from several mortal wounds was rapidly dyeing them all one shade. Santiago ran toward that brave man with open arms, and the Spaniard, seeing before him the Apostle of his homeland, fell to his knees and kissed his feet with infinite tenderness.

“Bonaerges, son of thunder,” the Spaniard murmured devoutly, “why have you forsaken us? In our misfortune, we trusted in you. We hoped you would brandish the thunderbolt above our enemies, or rain heavenly fire upon them, such as you wished to bring down upon those Samaritans who shut their city’s gates against Jesus. Look, Santiago, at what we have come to now. I shall tell you in the words of the Epistle read on your feast day: we have been made a spectacle unto the nations, and to angels, and to men. We have become the lowest things in the world. And all because you were not with us, Apostle of battles. Unleash your charger, guide him through the air, take your place at our head. The white horse scents the fray. Can you not hear him neighing, eager to spring forward at the cry of ‘Charge, Spain!’? Come down; they are waiting for you there. The land that believed itself invincible through you awaits you. Your charger is straining to break his chain. Santiago! Good Santiago! Lord Santiago!”

Hearing such urgent pleas, the Apostle was moved still more deeply. To loose the white charger, gallop away, wield the flaming steel once more! How long he had yearned for it! It was not by choice that he remained idle, with his mount tethered to the tree and his weapons hanging from its branches... And raising and comforting the Spaniard and clasping him to his breast, Santiago began to bind his bloody wounds; once this was done, he went to the trunk and untied the white charger, which, wild with joy at finding itself free and imagining that the adventures of former days were dawning anew, tossed its head, sent its mane streaming, pranced proudly, and, beating the dust with its burnished hooves, raised a little golden cloud. Meanwhile, the Patron Saint took down his coat of mail and put it on, donned his broad hat edged with fluted scallop shells, secured his mantle upon his shoulders, slipped his arm through his shield, and buckled on his baldric and terrible sword. The Spaniard, meanwhile, set the gold-embroidered saddle on the horse and fitted its bridle and breastplate, studded with cabochon gems. And just as the Apostle was setting his foot firmly in the silver stirrup to spring into the saddle, behold, another Spaniard emerged from the neighboring wood, dressed in coarse brown cloth and crude leather sandals, signaling to the Apostle to stop. He waited: in that weather-beaten peasant in rustic garb, he had just recognized San Isidro, the poor, hardworking day laborer, who in all his life had ridden nothing but donkeys laden with wheat, taking them to the mill.

“Orders from the Lord!” the husbandman shouted at the top of his voice. “Orders from the Lord! We need that horse to harness to the plow and help break up the clods. And that Spaniard there is to come and drive the team. You know well, Bonaerges, what the Lord said on that memorable occasion when your mother asked him to give you and your brother the highest places in heaven: those who would be greatest must first drink their cup. Countryman of mine, to the plow with you, patiently, and without wasting a moment...”

Izvirnik

Allá en el primer cielo, en deleitoso jardín, Santiago Apóstol, reclinando en la diestra la cabeza leonina, de rizosa crencha color del acero de una armadura de combate, meditaba. Mostrábase punto menos caviloso y ensimismado que cuando, después de bregar todo el día en su oficio de pescador en el mar de Tiberiades, vió que ni un solo pez había caído en sus redes; sólo que entonces el consuelo se le apareció con la llegada del Mesías y la pesca milagrosa. Ahora--aunque en tiempos de pesca estamos--el hijo del Zebedeo, mirando hacia todas partes, no adivinaba por dónde vendría la salvación, siquier milagrosa, de los que amaba mucho.

Frente al Patrono, en mitad del campo, se elevaba un árbol gigantesco, de tronco añoso, rugoso, de intrincado ramaje, pero casi despojado de hoja, y la que le quedaba, amarillenta y mustia. Infundía respeto, no obstante su decaimiento, aquel coloso vegetal; á pesar de que no pocos de sus robustos brazos aparecían tronchados y desgajados, conservaba majestuoso porte; su traza secular le hacía venerable; convidaba su aspecto á reflexionar sobre lo deleznable de las grandezas. De las ramas del árbol colgaban innúmeros trofeos marciales. Petos, golas, cascos, grebas y guanteletes, con heróicas abolladuras y roturas causadas por el hendiente ó el tajo, espadas flamígeras sin punta y lanzas astilladas y hechas añicos; rodelas con arrogantes empresas; albos mantos que blasona la cruz bermeja, trazada al parecer con la caliente sangre de una herida; yataganes cogidos á los moros; turbantes arrancados en unión con la cabeza; banderas gallardas con agujeros abiertos por la mosquetería; el alquicel de Boabdil y la diadema pintorescamente emplumada de Moctezuma... Al pie del árbol, sujeto á él con fuerte cadena de hierro, se veía un sér hermosísimo, un corcel de batalla luminoso á fuerza de blancura: el Pegaso cristiano, aquel ideal bridón que galopaba al través de las nubes y descendía á traernos la victoria.

Los ojos del Apóstol se fijaron en el caballo, cual si no le hubiese contemplado nunca. Notó la lumínica blancura del pelo, la fluída ligereza y ondulación delicada de las crines, el fuego de las pupilas, el aliento ardiente que despedían las fosas nasales, la delgadez de los remos, finos cual tobillo de mujer, la especie de electricidad que desprendía el cuerpo del generoso animal celeste. Con sólo advertir que le miraba su jinete de antaño, el caballo se estremeció, empinó las orejas, respiró el aire, hirió la tierra con el reluciente casco y pareció decir en lenguaje de signos: «¿Cuándo llega la hora? ¿Vamos á estar siempre así? ¿Por qué no me desatas? ¿Por qué no cruzamos otra vez entre lampos y chispas el firmamento rojo, el aire encendido de las campales batallas?»

Levantóse el Apóstol guerrero y fué á halagar con las manos el lomo de su cabalgadura. Quería consolarla, quería calmar su impaciencia y no sabía cómo, pues él, glorioso veterano, también soñaba incesantemente renovar las proezas de otros días. Sin duda para acrecentarle el ansia y avivarle el recuerdo, aparecióse por allí un alma acabada de ingresar en el Paraíso, pues daba claras señales de no conocer los caminos, de hallarse como desorientada é incierta. Era el recién llegado de mediana estatura, moreno, avellanado y enjuto; rodeaban su tronco retazos de tela amarilla y roja, que apresuradamente igualaba en matiz la sangre fluyendo de varias mortales heridas. Santiago corrió hacia aquel valiente con los brazos abiertos, y el español, al ver ante sí al Apóstol de la patria, cayó de rodillas y le besó los pies con infinita ternura.

--Bonaerges, hijo del trueno--murmuraba devotamente el español,--¿por qué nos has abandonado? En nuestro infortunio, confiábamos en ti. Esperábamos que hicieses vibrar sobre nuestros enemigos el rayo ó llovieses sobre ellos fuego celeste, como el que quisiste lanzar contra aquellos samaritanos que cerraban las puertas de su ciudad á Jesús. Mira, Santiago, adónde hemos llegado ya. Te lo diré con palabras de la Epístola que se lee el día de tu fiesta; hemos sido hechos espectáculo para las naciones, los ángeles y los hombres. Hemos venido á ser lo último del mundo. Y todo por faltarnos tú, Apóstol de los combates. Desata tu corcel, guíale al través del aire, ponte á nuestra cabeza. El caballo blanco olfatea la lid. ¿No oyes cómo relincha, deseoso de arrancar al grito de cierra España? Desciende, te esperan allá. Te aguarda la tierra que por ti se creyó invencible. El bridón quiere romper la cadena. ¡Santiago! ¡Buen Santiago! ¡Señor Santiago!

Al oir tan apremiantes súplicas, el Apóstol se conmovía más. ¡Soltar el corcel blanco, salir al galope, esgrimir otra vez el acero llameante! ¡Hacía tanto tiempo que lo anhelaba! No por su gusto permanecía en la inacción, con la montura amarrada al árbol y las armas colgadas del ramaje... Y alzando y consolando al español y apretándole contra su pecho, Santiago empezó á vendarle las heridas cruentas; hecho lo cual, llegóse al tronco y desató al blanco bridón, que, loco de júbilo al verse libre, al suponer que remanecían las aventuras de otros tiempos, agitó la cabeza, hizo flotar la crin, corbeteó gallardamente, y batiendo el polvo con sus bruñidos cascos, alzó una nubecilla de oro. Por su parte, el Patrón descolgaba la cota de malla y se la vestía, calábase el ancho sombrerón orlado de acanaladas conchas, afianzaba en los hombros el manto, embrazaba el escudo y ceñía el tahalí y la espada terrible. Entretanto, el español echaba al caballo la silla recamada de oro y le ponía el freno y el pretal incrustado de cabujones de pedrería. Y cuando ya el Apóstol trataba de afianzar el pie en el estribo de plata para saltar, he aquí que aparece, saliendo del vecino bosque, otro español, vestido de paño pardo, calzado con groseras abarcas, haciendo señas para que se detuviese el Apóstol. Este aguardó: en el villano de tez curtida y de rústico atavío, acababa de reconocer á San Isidro, pobrecillo jornalero laborioso, que en su vida montó más que jumentos cargados de trigo, porque los llevaba á la molienda.

--¡Orden del Señor!--voceaba el labriego descompasadamente.--¡Orden del Señor! Ese caballo nos hace falta para uncirlo al arado y que ayude á destripar terrones. Y ese español que está ahí, que venga á llevar la yunta. Bien sabes, Bonaerges, lo que dijo el Señor en ocasión memorable, cuando tu madre le pidió para ti y tu hermano el puesto más alto en el cielo: los que quieran ser mayores beban primero su cáliz. Paisano mío, á arar con paciencia y sin perder minuto...

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Morda ti bo všeč tudi