Prevod
There was once a woman who had three daughters. The eldest was called One-Eye, because she had only a single eye in the middle of her forehead; the middle daughter was called Two-Eyes, because she had two eyes like other people; and the youngest was called Three-Eyes, because she had three eyes, the third of which was also in the middle of her forehead. But because Two-Eyes looked no different from other human children, her sisters and her mother could not bear her. They said to her, “You with your two eyes are no better than the common folk. You do not belong with us.” They pushed her about, tossed her shabby clothes, gave her nothing to eat but their leftovers, and caused her heartache whenever they could. One day Two-Eyes had to go out into the fields to tend the goat, but she was still very hungry, because her sisters had given her so little to eat. She sat down on a grassy bank and began to weep, and she wept so hard that two little streams ran down from her eyes. When she looked up in her misery, a woman was standing beside her, who asked, “Two-Eyes, why are you crying?” Two-Eyes answered, “How can I help crying? Because I have two eyes like other people, my sisters and my mother cannot bear me. They push me from one corner to another, toss me old clothes, and give me nothing to eat but what they leave over. Today they gave me so little that I am still terribly hungry.” The wise woman said, “Two-Eyes, dry your face. I will tell you something so that you need never go hungry again. Just say to your goat:
‘Little goat, bleat away! Little table, spread your array!’ and a neatly laid little table will stand before you, with the finest food upon it, so that you may eat as much as you please. And when you have had your fill and no longer need the little table, just say:
‘Little goat, bleat away! Little table, vanish away!’ and it will disappear again before your eyes.” Then the wise woman went away. But Two-Eyes thought, I must try at once to see whether what she said is true, for I am very hungry, and she said:
“Little goat, bleat away! Little table, vanish away!” Scarcely had she spoken the words when a little table stood there, covered with a white cloth, with a plate, a knife and fork, and a silver spoon upon it. All around stood the most delicious dishes, steaming and still warm, as though they had just come from the kitchen. Then Two-Eyes said the shortest grace she knew: “Lord God, be our guest at all times. Amen!” She helped herself and thoroughly enjoyed her meal. And when she had eaten her fill, she said, as the wise woman had taught her:
“Little goat, bleat away! Little table, vanish away!” At once the little table and everything upon it disappeared again. What a fine way to keep house, thought Two-Eyes, and she was quite happy and in excellent spirits.
That evening, when she came home with her goat, she found a little earthenware bowl of food that her sisters had set out for her, but she did not touch it. The next day she went out again with her goat and left the few scraps they had given her lying where they were. At first her sisters paid no attention, but when it happened every time, they began to take notice and said, “Something is not right with Two-Eyes. She always leaves her food now, though she used to eat up everything she was given. She must have found some other way to feed herself.” To discover the truth, One-Eye was to go along when Two-Eyes drove the goat out to pasture, and watch what she did there and whether anyone brought her anything to drink.
When Two-Eyes set off again, One-Eye came up to her and said, “I am coming out into the fields with you to see that the goat is properly tended and led to good pasture.” But Two-Eyes guessed what One-Eye had in mind. She drove the goat out into the tall grass and said, “Come, One-Eye, let us sit down. I will sing you something.” One-Eye sat down, tired from the walk she was not used to and from the heat of the sun, and Two-Eyes kept singing:
“One-Eye, are you waking? One-Eye, are you sleeping?” Then One-Eye closed her one eye and fell asleep. And when Two-Eyes saw that One-Eye was fast asleep and could not betray her, she said:
“Little goat, bleat away! Little table, spread your array!” and sat down at her little table and ate and drank until she had had enough. Then she called again, “Little goat, bleat away! Little table, vanish away!”
and everything disappeared in an instant. Two-Eyes now woke One-Eye and said, “One-Eye, you come to tend the goat and then fall asleep! The goat might have wandered anywhere in the meantime. Come, let us go home.” So they went home, and Two-Eyes once again left her little bowl untouched. One-Eye could not tell her mother why her sister would not eat, and could only excuse herself by saying, “I fell asleep out there.”
The next day the mother said to Three-Eyes, “This time you shall go with her and watch whether Two-Eyes eats out there, and whether anyone brings her food and drink, for she must be eating and drinking in secret.” So Three-Eyes went up to Two-Eyes and said, “I am coming with you to see whether the goat is properly tended and led to good pasture.” But Two-Eyes guessed what Three-Eyes had in mind. She drove the goat out into the tall grass and said, “Let us sit down here, Three-Eyes. I will sing you something.” Three-Eyes sat down, tired from the walk and the heat of the sun, and Two-Eyes began the same little song again, singing:
“Three-Eyes, are you waking?” But instead of singing, “Three-Eyes, are you sleeping?” as she ought to have done, she carelessly sang, “Two-Eyes, are you sleeping?”
and kept singing, “Three-Eyes, are you waking? Two-Eyes, are you sleeping?” Then two of Three-Eyes’ eyes closed and went to sleep, but the third did not fall asleep, because the little charm had not addressed it. Three-Eyes did close it, but only as a trick, as though that eye too were asleep; all the while she peeped through it and could see everything perfectly well. And when Two-Eyes thought Three-Eyes was fast asleep, she said her little charm:
“Little goat, bleat away! Little table, spread your array!” She ate and drank to her heart’s content, then ordered the little table to go away again: “Little goat, bleat away! Little table, vanish away!”
And Three-Eyes had seen it all. Then Two-Eyes came over, woke her, and said, “Well, Three-Eyes, have you fallen asleep? What a fine goatherd you are! Come, let us go home.” And when they reached home, Two-Eyes once again ate nothing, and Three-Eyes said to their mother, “Now I know why that haughty creature will not eat. When she says to the goat out in the fields:
‘Little goat, bleat away! Little table, spread your array!’ a little table stands before her, covered with the very best food, much better than anything we have here. And when she has had enough, she says:
‘Little goat, bleat away! Little table, vanish away!’ and everything disappears again. I watched it all very closely. She put two of my eyes to sleep with a little charm, but luckily the one on my forehead stayed awake.” Then the envious mother cried, “Do you mean to live better than we do? I shall put an end to your pleasure!” She fetched a butcher’s knife and thrust it into the goat’s heart, so that it fell down dead.
When Two-Eyes saw this, she went out full of sorrow, sat down on the grassy bank at the edge of the field, and wept bitter tears. Suddenly the wise woman stood beside her again and said, “Two-Eyes, why are you crying?” “How can I help crying?” she answered. “My mother has stabbed the goat to death, the goat that laid such a beautiful table for me every day when I said your little charm. Now I must suffer hunger and sorrow again.” The wise woman said, “Two-Eyes, I will give you some good advice. Ask your sisters to give you the entrails of the slaughtered goat, and bury them in the earth outside the front door. They will bring you good fortune.” Then she vanished, and Two-Eyes went home and said to her sisters, “Dear sisters, please give me something of my goat. I do not ask for anything good. Just give me the entrails!” They laughed and said, “You may have them, if that is all you want.” So Two-Eyes took the entrails and that evening, without a word to anyone, buried them outside the front door, as the wise woman had advised. The next morning, when they all woke and stepped outside, a wonderful, magnificent tree stood there. Its leaves were silver, and golden fruit hung among them, so that there could hardly have been anything more beautiful or more precious in all the wide world. They did not know how the tree had come there in the night; only Two-Eyes understood that it had grown from the goat’s entrails, for it stood in the very spot where she had buried them. Then the mother said to One-Eye, “Climb up, my child, and pick us some fruit from the tree!” One-Eye climbed up, but whenever she tried to grasp one of the golden apples, the branch slipped away from her hands. This happened every time, so that, try as she might, she could not pick a single apple. Then the mother said, “Three-Eyes, you climb up. With your three eyes you can look about you better than One-Eye.” One-Eye slid down, and Three-Eyes climbed up. But Three-Eyes was no more skillful, and however carefully she looked, the golden apples always drew back. At last the mother grew impatient and climbed up herself, but she could no more grasp the fruit than One-Eye or Three-Eyes, and her hands caught nothing but empty air. Then Two-Eyes said, “I will try climbing up. Perhaps I shall have better luck.” Her sisters cried, “You, with your two eyes! What do you think you can do?” But Two-Eyes climbed up, and the golden apples did not draw back from her. Instead, they lowered themselves into her hand, so that she could pick them one after another and bring down a whole apronful. Her mother took them from her, and instead of treating poor Two-Eyes better for it, she and One-Eye and Three-Eyes only grew jealous that she alone could gather the fruit, and treated her more harshly than ever.
One day, as they were standing together beside the tree, a young knight happened to ride past. “Quick, Two-Eyes,” cried the two sisters, “hide yourself, so that we need not be ashamed of you!” And in great haste they turned an empty barrel that stood beside the tree over poor Two-Eyes, and pushed the golden apples she had picked underneath it too. When the knight drew nearer, they saw that he was a handsome gentleman. He stopped, admired the magnificent tree of gold and silver, and said to the two sisters, “To whom does this beautiful tree belong? Anyone who gave me a branch from it could ask whatever they wished in return.” One-Eye and Three-Eyes answered that the tree belonged to them, and that they would gladly break off a branch for him. They both tried very hard, but they could not do it, for the branches and fruit drew back from them every time. Then the knight said, “How strange that the tree belongs to you, yet you have no power to break anything from it.” They insisted that the tree was their own. But while they were speaking, Two-Eyes rolled a few golden apples out from under the barrel, so that they came to rest at the knight’s feet, for she was angry that One-Eye and Three-Eyes were not telling the truth. When the knight saw the apples, he was astonished and asked where they had come from. One-Eye and Three-Eyes answered that they had another sister, but she must not show herself because she had only two eyes, like other common people. The knight, however, insisted on seeing her and called, “Two-Eyes, come out!” Then Two-Eyes came quite fearlessly out from under the barrel, and the knight marveled at her great beauty and said, “You, Two-Eyes, can surely break off a branch from the tree for me.” “Yes,” answered Two-Eyes, “I can certainly do that, for the tree belongs to me.” She climbed up, easily broke off a branch with delicate silver leaves and golden fruit, and handed it to the knight. Then the knight said, “Two-Eyes, what shall I give you in return?” “Oh,” answered Two-Eyes, “I suffer hunger and thirst, sorrow and hardship, from early morning until night. If you would take me away and deliver me from it all, I should be happy.” Then the knight lifted Two-Eyes onto his horse and took her home to his father’s castle. There he gave her beautiful clothes, and food and drink to her heart’s content; and because he loved her so dearly, he married her, and their wedding was celebrated with great joy.
When Two-Eyes was carried away by the handsome knight, her two sisters envied her good fortune more than ever. At least the wonderful tree is left to us, they thought. Even if we cannot pick any fruit from it, everyone will stop to look at it, come to us, and praise it. Who knows what good fortune may yet come our way! But the next morning their tree had vanished, and their hopes were gone. And when Two-Eyes looked out of her little chamber, there, to her great delight, stood the tree before it: it had followed her.
Two-Eyes lived happily for a long time. One day two poor women came to her at the castle and asked for alms. Two-Eyes looked into their faces and recognized her sisters, One-Eye and Three-Eyes, who had fallen into such poverty that they had to wander from door to door begging for bread. But Two-Eyes welcomed them, showed them kindness, and cared for them, so that both sincerely repented of the wrong they had done their sister in their youth.
Izvirnik
Ein Märchen der Brüder Grimm
Es war eine Frau, die hatte drei Töchter, davon hieß die älteste Einäuglein, weil sie nur ein einziges Auge mitten auf der Stirn hatte, und die mittelste Zweiäuglein, weil sie zwei Augen hatte wie andere Menschen und die jüngste Dreiäuglein, weil sie drei Augen hatte, und das dritte stand ihr gleichfalls mitten auf der Stirne. Darum aber, daß Zweiäuglein nicht anders aussah als andere Menschenkinder, konnten es die Schwestern und die Mutter nicht leiden. Sie sprachen zu ihm: "Du mit deinen zwei Augen bist nicht besser als das gemeine Volk, du gehörst nicht zu uns." Sie stießen es herum und warfen ihm schlechte Kleider hin und gaben ihm nicht mehr zu essen, als was sie übrigließen, und taten ihm Herzeleid an, wo sie nur konnten. Es trug sich zu, daß Zweiäuglein hinaus ins Feld gehen und die Ziege hüten mußte, aber noch ganz hungrig war, weil ihm seine Schwestern so wenig zu essen gegeben hatten. Da setzte es sich auf einen Rain und fing an zu weinen und so zu weinen, daß zwei Bächlein aus seinen Augen herabflossen. Und wie es in seinem Jammer einmal aufblickte, stand eine Frau neben ihm, die fragte: "Zweiäuglein, was weinst du?" Zweiäuglein antwortete: "Soll ich nicht weinen? Weil ich zwei Augen habe wie andere Menschen, so können mich meine Schwestern und meine Mutter nicht leiden, stoßen mich aus einer Ecke in die andere, werfen mir alte Kleider hin und geben mir nichts zu essen, als was sie übriglassen. Heute haben sie mir so wenig gegeben, daß ich noch ganz hungrig bin." Sprach die weise Frau: "Zweiäuglein, trockne dir dein Angesicht, ich will dir etwas sagen, daß du nicht mehr hungern sollst. Sprich nur zu deiner Ziege:
"Zicklein, meck,
Tischlein, deck!"
so wird ein sauber gedecktes Tischlein vor dir stehen und das schönste Essen darauf, daß du essen kannst, soviel du Lust hast. Und wenn du satt bist und das Tischlein nicht mehr brauchst, so sprichst nur:
"Zicklein, meck,
Tischlein, weg!"
so wird's vor deinen Augen wieder verschwinden." Darauf ging die weise Frau fort. Zweiäuglein aber dachte: Ich muß gleich einmal versuchen, ob es wahr ist, was sie gesagt hat, denn mich hungert sehr, und sprach:
"Zicklein, meck,
Tischlein, weg!"
Und kaum hatte sie die Worte ausgesprochen, so stand da ein Tischlein mit einem weißen Tüchlein gedeckt, darauf ein Teller mit Messer und Gabel und silbernem Löffel, die schönsten Speisen standen rundherum, rauchten und waren noch warm, als wären sie eben aus der Küche gekommen. Da sagte Zweiäuglein das kürzeste Gebet her, das es wußte: "Herr Gott, sei unser Gast zu aller Zeit, Amen!" langte zu und ließ sich's wohl schmecken. Und als es satt war sprach es, wie die weise Frau gelehrt hatte:
"Zicklein, meck,
Tischlein, weg!"
Alsbald war das Tischchen und alles was darauf stand wieder verschwunden. Das ist ein schöner Haushalt dachte Zweiäuglein und war ganz vergnügt und guter Dinge.
Abends, als es mit seiner Ziege heimkam, fand es ein irdenes Schüsselchen mit Essen, das ihm die Schwestern hingestellt hatten, aber es rührte nichts an. Am andern Tag zog es mit seiner Ziege wieder hinaus und ließ die paar Brocke gereicht wurden, die ihm gereicht wurden liegen. Das erstemal und das beachteten es die Schwestern gar nicht, wie es aber jedesmal geschah, merkten sie auf und sprachen: "Es ist nicht richtig mit dem Zweiäuglein, das läßt jedesmal das Essen stehen und hat doch sonst alles aufgezehrt, was ihm gereicht wurde; das muß andere Wege gefunden haben." Damit sie aber hinter die Wahrheit kämen, sollte Einäuglein mitgehen wenn Zweiäuglein die Ziege auf die Weide trieb und sollte achten, was es da vorhätte und ob ihm jemand Trinken brächte.
Als nun Zweiäuglein sich wieder aufmachte, trat Einäuglein zu ihm und sprach: "Ich will mit ins Feld und sehen, daß die Ziege auch recht gehütet und ins Futter getrieben wird." Aber Zweiäuglein merkte, was Einäuglein im Sinne hatte und trieb die Ziege hinaus in hohes Gras und sprach: "Komm Einäuglein, wir wollen uns hinsetzen, ich will dir was vorsingen." Einäuglein setzte sich hin und war von dem ungewohnten Weg und von der Sonnenhitze müde, und Zweiäuglein sang immer:
"Einäuglein, wachst du?
Einäuglein, schläfst du?"
Da tat Einäuglein das eine Auge zu und schlief ein Und als Zweiäuglein sah, daß Einäuglein fest schlief und nichts verraten konnte, sprach es:
"Zicklein, meck,
Tischlein, deck!"
und setzte sich an sein Tischlein und aß und trank, bis es satt war, dann rief es wieder:
"Zicklein, meck,
Tischlein, weg!"
und alles war augenblicklich verschwunden. Zweiäuglein weckte nun Einäuglein und sprach: "Einäuglein, du willst hüten und schläfst dabei ein, derweil hätte die Ziege in alle Welt laufen können; komm, wir wollen nach Haus gehen." Da gingen sie nach Haus, und Zweiäuglein ließ wieder sein Schüsselchen unangerührt stehen, und Einäuglein konnte der Mutter nicht verraten, warum es nicht essen wollte, und sagte zu seiner Entschuldigung: "Ich war draußen eingeschlafen."
Am andern Tag sprach die Mutter zu Dreiäuglein: "Diesmal sollst du mitgehen und achthaben, ob Zweiäuglein draußen ißt und ob ihm jemand Essen und Trinken bringt, denn essen und trinken muß es heimlich." Da trat Dreiäuglein zum Zweiäuglein und sprach: "Ich will mitgehen und sehen, ob auch die Ziege recht gehütet und ins Futter getrieben wird." Aber Zweiäuglein merkte, was Dreiäuglein im Sinne hatte, und trieb die Ziege hinaus ins hohe Gras und sprach: "Wir wollen uns dahinsetzen, Dreiäuglein, ich will dir was vorsingen." Dreiäuglein setzte sich und war müde von dem Weg und der Sonnenhitze, und Zweiäuglein hub wieder das vorige Liedlein an und sang:
"Dreiäuglein, wachst du?"
Aber statt daß es nun singen mußte:
"Dreiäuglein, schläfst du?"
sang es aus Unbedachtsamkeit:
"Zweiäuglein, schläfst du?"
und sang immer:
"Dreiäuglein, wachst du?
Zweiäuglein, schläfst du?"
Da fielen dem Dreiäuglein seine zwei Augen zu und schliefen, aber das dritte, weil es von dem Sprüchlein nicht angeredet war, schlief nicht ein. Zwar tat es Dreiäuglein zu, aber nur aus List, gleich als schliefe es auch damit; doch blinzelte es und konnte alles gar wohl sehen. Und als Zweiäuglein meinte, Dreiäuglein schliefe fest, sagte es sein Sprüchlein:
"Zicklein, meck,
Tischlein, deck!"
aß und trank nach Herzenslust und hieß dann das Tischlein wieder fortgehen:
"Zicklein, meck,
Tischlein, weg!"
Und Dreiäuglein hatte alles mitangesehen. Da kam Zweiäuglein zu ihm, weckte es und sprach: "Ei, Dreiäuglein, bist du eingeschlafen? Du kannst gut hüten! Komm, wir wollen heimgehen." Und als sie nach Haus kamen, aß Zweiäuglein wieder nicht, und Dreiäuglein sprach zur Mutter: "Ich weiß nun, warum das hochmütige Ding nicht ißt; wenn sie draußen zur Ziege spricht:
"Zicklein, meck,
Tischlein, deck!"
so steht ein Tischlein vor ihr, das ist mit dem besten Essen besetzt, viel besser, als wir's hier haben; und wenn sie satt ist, so spricht sie:
"Zicklein, meck,
Tischlein, weg!"
und alles ist wieder verschwunden. Ich habe alles genau mit angesehen. Zwei Augen hatte sie mir mit einem Sprüchlein eingeschläfert, aber das eine auf der Stirne, das war zum Glück wach geblieben. Da rief die neidische Mutter: "Willst du's besser haben als wir? Die Lust soll dir vergehen!" Sie holte ein Schlachtmesser und stieß es der Ziege ins Herz, daß sie tot hinfiel.
Als Zweiäuglein das sah, ging es voll Trauer hinaus, setzte sich auf den Feldrain und weinte seine bitteren Tränen. Da stand auf einmal die weise Frau wieder neben ihm und sprach: "Zweiäuglein, was weinst du?" - "Soll ich nicht weinen!" antwortete es, "die Ziege, die mir jeden Tag, wenn ich Euer Sprüchlein hersagte, den Tisch so schön deckte, ist von meiner Mutter totgestochen; nun muß ich wieder Hunger und Kummer leiden." Die weise Frau sprach: "Zweiäuglein, ich will dir einen guten Rat erteilen, bitte deine Schwestern, daß sie dir das Eingeweide von der geschlachteten Ziege geben, und vergrub es vor der Haustür in die Erde, so wird's dein Glück sein." Da verschwand sie und Zweiäuglein ging heim und sprach zu den Schwestern: "Liebe Schwestern, gebt mir doch etwas von meiner Ziege, ich verlange nichts Gutes, gebt mir nur das Eingeweide!" Da lachten sie und sprachen: "Kannst du haben, wenn du weiter nichts willst." Und Zweiäuglein nimmt das Eingeweide und vergrub's abends in aller Stille nach dem Rate der weißen Frau vor die Haustüre. Am andern Morgen, als sie insgesamt erwachten und vor die Haustür traten, so stand da ein wunderbarer, prächtiger Baum, der hatte Blätter von Silber, und Früchte von Gold hingen dazwischen, daß wohl nichts Schöneres und Köstlicheres auf der weiten Welt war. Sie wußten aber nicht, wie der Baum in der Nacht dahingekommen war; nur Zweiäuglein merkte, daß er aus dem Eingeweide der Ziege aufgewachsen war, denn er stand gerade da, wo sie es in die Erde vergraben hatte. Da sprach die Mutter zu Einäuglein: "Steig hinauf, mein Kind, und brich uns die Früchte von dem Baume ab!" Einäuglein stieg hinauf, aber wie es einen von den goldenen Äpfeln greifen wollte, so fuhr ihm der Zweig aus den Händen; und das geschah jedesmal, so daß es keinen einzigen Apfel brechen konnte, es mochte sich anstellen, wie es wollte. Da sprach die Mutter: "Dreiäuglein, steig du hinauf, du kannst mit deinen drei Augen besser um dich schauen als Einäuglein." Einäuglein rutschte herunter, und Dreiäuglein stieg hinauf. Aber Dreiäuglein war nicht geschickter und mochte schauen, wie es wollte, die goldenen Äpfel wichen immer zurück. Endlich ward die Mutter ungeduldig und stieg selbst hinauf, konnte aber so wenig wie Einäuglein und Dreiäuglein die Frucht fassen und griff immer in die leere Luft. Da sprach Zweiäuglein: "Ich will mich einmal hinaufmachen, vielleicht gelingt mir's eher." Die Schwestern riefen zwar: "Du, mit deinen zwei Augen, was willst du wohl!" Aber Zweiäuglein stieg hinauf, und die goldenen Apfel zogen sich nicht vor ihm zurück, sondern ließen sich selbst in seine Hand herab, also daß es einen nach dem andern abpflücken konnte und ein ganzes Schürzchen voll mit herunterbrachte. Die Mutter nahm sie ihm ab, und statt daß sie, Einäuglein und Dreiäuglein dafür das arme Zweiäuglein hätten besser behandeln sollen, so wurden sie nur neidisch, daß es allein die Früchte holen konnte, und gingen noch härter mit ihm um.
Es traf sich zu, als sie einmal beisammen an dem Baum standen, daß ein junger Ritter daherkam.
"Geschwind, Zweiäuglein," riefen die zwei Schwestern, "kriech unter, daß wir uns deiner nicht schämen müssen!" und stürzten über das arme Zweiäuglein in aller Eil' ein leeres Faß, das gerade neben dem Baume stand, und schoben die goldenen Äpfel, die es abgebrochen hatte, auch darunter. Als nun der Ritter näher kam, war es ein schöner Herr, der hielt still, bewunderte den prächtigen Baum von Gold und Silber und sprach zu den beiden Schwestern: "Wem gehört dieser schöne Baum? Wer mir einen Zweig davon gäbe, könnte dafür verlangen, was er wollte." Da antworteten Einäuglein und Dreiäuglein, der Baum gehöre ihnen und sie wollten ihm einen Zweig wohl abbrechen. Sie gaben sich auch beide große Mühe, aber sie waren es nicht imstande, denn die Zweige und Früchte wichen jedesmal vor ihnen zurück. Da sprach der Ritter: "Das ist ja wunderlich, daß der Baum euch gehört und ihr doch nicht Macht habt, etwas davon abzubrechen." Sie blieben dabei, der Baum wäre ihr Eigentum. Indem sie aber so sprachen, rollte Zweiäuglein unter dem Fasse ein paar goldene Äpfel heraus, so daß sie zu den Füßen des Ritters liefen, denn Zweiäuglein war bös, daß Einäuglein und Dreiäuglein nicht die Wahrheit sagten. Wie der Ritter die Äpfel sah, erstaunte er und fragte, wo sie herkamen. Einäuglein und Dreiäuglein antworteten, sie hätten noch eine Schwester, die dürfte sich aber nicht sehen lassen, weil sie nur zwei Augen hätte wie andere gemeine Menschen. Der Ritter aber verlangte sie zu sehen und rief: "Zweiäuglein, komm hervor!" Da kam Zweiäuglein ganz getrost unter dem Faß hervor, und der Ritter war verwundert über seine große Schönheit und sprach: "Du, Zweiäuglein, kannst mir gewiß einen Zweig von dem Baum abbrechen." - "Ja," antwortete Zweiäuglein, "das will ich wohl können, denn der Baum gehört mir?" und stieg hinauf und brach mit leichter Mühe einen Zweig mit feinen silbernen Blättern und goldenen Früchten ab und reichte ihn dem Ritter hin. Da sprach der Ritter: "Zweiäuglein, was soll ich dir dafür geben?" - "Ach," antwortete Zweiäuglein, "ich leide Hunger und Durst, Kummer und Not vom frühen Morgen bis zum Abend; wenn Ihr mich mitnehmen und erlösen wollt, so wäre ich glücklich." Da hob der Ritter das Zweiäuglein auf sein Pferd und brachte es heim auf sein väterliches Schloß; dort gab er ihm schöne Kleider, Essen und Trinken nach Herzenslust, und weil er es so lieb hatte, ließ er sich mit ihm einsegnen, und ward die Hochzeit in großer Freude gehalten.
Wie nun Zweiäuglein so von dem schönen Rittersmann fortgeführt ward, da beneideten die zwei Schwestern ihm erst recht sein Glück. Der wunderbare Baum bleibt uns doch, dachten sie, können wir auch keine Früchte davon brechen, so wird doch jedermann davor stehenbleiben, zu uns kommen und ihn rühmen; wer weiß, wo unser Weizen noch blüht! Aber am andern Morgen war ihr Baum verschwunden und ihre Hoffnung dahin. Und wie Zweiäuglein zu seinem Kämmerlein hinaussah, so stand er zu seiner großen Freude davor und war ihm also nachgefolgt.
Zweiäuglein lebte lange Zeit vergnügt. Einmal kamen zwei arme Frauen zu ihm auf das Schloß und baten um ein Almosen. Da sah ihnen Zweiäuglein ins Gesicht und erkannte ihre Schwestern Einäuglein und Dreiäuglein, die so in Armut geraten waren, daß sie umherziehen und vor den Türen ihr Brot suchen mußten. Zweiäuglein aber hieß sie willkommen und tat ihnen Gutes und pflegte sie, also daß die beiden von Herzen bereuten, was sie ihrer Schwester in der Jugend Böses angetan hatten.
